Sonstiges
Fleckensalz

War es Rotwein der über hellen Stoff floss
die Reinheit zerriss, eine Spur des Blutes
des Schmerzes - die Wunden weit und offen?

Oder war es Blut das über hellen Stoff floss
als wäre er mit einem riesigen Messer geteilt
in zwei ungleiche Hälften - tiefster Schnitt?

Oder war es doch der Saft der Johannisbeere
die zerplatzte zwischen den Fingern
als die Klinge durch alles fuhr, was sich Leben nennt?

Was auch immer es war.
Fleckensalz.

Es wäscht den Stoff wieder rein und hell.

Siehst in meine Augen, siehst sie sind heller,
fragst mich warum das so ist, fragst mich
wie aus Haselnuss Bernstein werden kann.

Fragst mich, ob es mir gut geht und ich lebe,
ohne die Antworten zu hören, weil die Augen
meine Augen so hell sind wie du nie gesehen hast.

Oder ob ich vielleicht doch immer solche Augen hatte,
vielleicht liegt es ja auch einfach nur am Licht und
ich weiss, du weisst, dass das alles nicht stimmt.

Was auch immer ich dir antworte.
Fleckensalz.

Es wäscht den Stoff wieder rein und hell.

Und ich sage, das liegt am Fleckensalz -
es vernichtet alle Spuren es löst das Saure,
wäscht alles weg, Salzspuren - bleiben vielleicht.

Und ich sage, das liegt am Fleckensalz -
Es wäscht den Stoff wieder rein und hell,
wäscht die Wunden aus, brennt wie die Hölle.

Und ich sage, das liegt am Fleckensalz -
es ist höllisch, es pocht und höhlt den Stein stetig,
seit dem Moment in dem die das Glas kippte.

Du fragst mich, was denn Fleckensalz in meinen Augen
verloren oder gewonnen hat?

Und ich sage,
es hat alles herausgewaschen, was da für dich war.