Lange ist es her, dass ich zuletzt die Muße fand, zu schreiben.
Die Inspiration mich einholte.
Und ich verspreche euch: Es fehlte mir jeden Tag.
Mein kleines Schreiberherz blutet bei dem Gedanken an mein derzeitiges Dasein.
Ich bin kein bisschen der Mensch der ich in diesem Alter sein wollte.
Ich bin enttäuscht von allem, was die Gesellschaft mir zu versprechen scheint und noch viel mehr von allem, woran es scheitert.
Ich halte es sogar für ungesund.
Nicht zu schreiben. Nicht zu können und nichts zu wissen, das erscheint mir fast unnatürlich. Ich komme mir bald vor wie ein anderer Mensch. Keiner den ich verachte.
Mehr einer, den ich nicht mehr fühle.