Romane & Erzählungen
Der Aufbruch Story Battle 27

Der Aufbruch

Eine weitere Folge von Grischas Odyssee, die direkt an die "Taigaträume" anschließt, aber auch allein zu verstehen ist und etwas Licht in das vorherige Geschehen bringt.

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“Nenne dich nicht arm, weil deine Träume nicht in Erfüllung gegangen sind; wirklich arm ist nur, der nie geträumt hat.“

Marie von Ebner-Eschenbach

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© fleur 2013
Cover: fleur, eigenes Foto

 

Hufgetrappel weckte Grischa aus seiner seligen Liebesnacht mit Daarsuren, der Tochter des Schamanen, seiner lieblichen Taigablume. Doch nur langsam hob sich der Vorhang des Schlafes über seinem Bewusstsein. Allmählich nahm er das durchdringende Krächzen eines Raben ganz in seiner Nähe wahr und sah sich flüchtig zurückversetzt in seine Kindheit, auf die Knie seiner Mutter.
“Hoppe, hoppe Reiter,
wenn er fällt, dann schreit er,
fällt er in den Graben,
fressen ihn die Raben,
fällt er in den Sumpf,
macht der Reiter plumps …“

Schlagartig wurde er wach, noch immer in der Gestalt des Bären. Von Daarsuren keine Spur. Hatte er alles nur geträumt? Am Eingang der steinernen Höhle saß ein Rabe, das zerrissene

Lederband mit dem Amulett des Schamanen im Schnabel.
Als Grischa sich erhob und auf ihn zuging, flog der schwarze Vogel mit dem schillernden Gefieder laut schreiend davon und ließ das Amulett in die Schlucht fallen. Grischa trauerte dem Krokodilszahn nicht nach, er hatte ihm kein Glück gebracht, ihn nicht vor der Verdammnis bewahrt, wieder in seine tierische Zweitnatur zu fallen. Seine Seele gehörte noch immer der Herrin der Tiere, wie die Schamanen dieses Geistwesen der Zwischenwelt nannten, das nach Belieben den Zauberstab über ihm schwang…

Die Morgendämmerung war über dem Gebirgsmassiv südlich des Baikal bereits aufgezogen. Von Osten her näherten sich zwei Reiter, Ranger, die den Nationalpark über-wachten.

An sich ging von ihnen keine Gefahr aus, doch hier in der Höhle wollte er ihnen nicht gegenübertreten, es gab keinen zweiten Aus-gang. Und sie wussten ja nicht um seine Doppelnatur, dass er in Wirklichkeit Gregor Samsa war, oder Grigori Michailowitsch Medwedjew, wie ihn Awdeijitsch, der alte Schamane, getauft hatte.

Awdeijitsch war und blieb seine Schlüsselfigur. Seinetwegen war er hierher nach Sibirien gekommen, um sich von ihm ausbilden zu lassen. Man hatte ihm erklärt, er besäße besondere seherische und heilerische Fähigkeiten und sei deshalb in seiner tiermenschlichen Doppelnatur von der Herrin der Tiere und anderen Geistwesen zum Schamanen auserkoren worden. Nur, wenn er sich ihnen fügte, würde er wieder die Macht über den eigenen menschlichen Körper

 

zurückgewinnen können.
Es gab für ihn nur eine Möglichkeit, er musste zu Awdeijitsch zurück.

Nachdem der Schamane Grischas Verhältnis mit seiner Tochter entdeckt hatte, war er furchtbar zornig geworden. In seiner Raserei hatte er ihn mit einem Messer bedroht, dass Grischa der Angstschweiß ausgebrochen war, und er gezwungenermaßen ein Wodkaglas leer trinken musste, das mit Sicherheit mit einer besonderen Mixtur versetzt war. Anschließend hatte der Alte ihn aus dem Haus gejagt und ihm die roten High Heels seiner Tochter hinterher geworfen. Schon auf der Türschwelle, von einem Stilettoabsatz am Nacken getroffen, war Grischa wieder zum Bären geworden…
Nur Awdeijitsch konnte ihn wieder zurückver-wandeln, sofern sein Zorn inzwischen verraucht war und seine Tochter ihm klar

 

machen konnte, dass sie nicht von Grischa überwältigt worden war, sondern sich ohne jede Verlegenheit, aus freien Stücken zu ihm in’s Bett gelegt hatte, weil sie sein Gefühl aus tiefstem Herzen erwiderte.

Doch wo war sie jetzt, seine Taigablume? War sie in der Nacht nicht bei ihm gewesen und hatte ihm das Amulett vom Hals gerissen,  um den Zauber zu brechen? Es konnte einfach nicht sein, dass es nur ein Traum gewesen ist...
Wie auch immer, keinesfalls wollte er sein weiteres Leben länger in der Natur des Bären fristen, während sein Name nur noch eine Karteileiche zierte … Lieber einen Traum verloren geben müssen, als nie wieder Träume zu haben … 
Aber noch hatte er ihn nicht aufgegeben.

 

 

 

An diesem Morgen

An einem Morgen
werde ich aus langem,
tiefen Traum erwachen,
ganz unbeschwert
an mir herunter seh’n
und lachen.

An diesem Morgen
werd ich nicht mehr
an sie denken,
mich nicht nach ihr sehnen,
ihr zum Abschied
nichts schenken.

Es wird mir gleich sein,
wo sie ist,
an diesem Morgen,
und was sie tut,
ich werde mich nicht
um sie sorgen.
 

An diesem Morgen
schreibe ich ihr kein Gedicht,
und werde nicht mehr
an ihr leiden.

Erinn’re mich nicht mehr
an ihr Gesicht,
und Briefe werden
ohne Antwort bleiben

An diesem Morgen,
da wird alles anders sein,
mein Herz hab ich dann
schon vergraben.

Und wenn der Abend kommt,
dann trink ich bitteren Wein,
und wenn es Nacht wird,
holen mich die Raben.

 

 

Entschlossen verließ er die Höhle und ließ seinen Blick über die bewaldeten Berghänge schweifen. Zwischen dem tiefen, satten  Grün der sibirischen Zirbelkiefern und Tannen zeigte sich hier und da schon bunt gefärbtes Herbstlaub.
Immer bemüht, von den Rangern nicht vorzeitig entdeckt zu werden, stieg er hinunter zum Fluss, um seinem Traum eine letzte Chance zu geben. In den weichen Ufersand schrieb er ungelenk eine Botschaft an den Schamanen Awdeijitsch, als er, von einem Betäubungs-gewehr getroffen, zusammenbrach.