Gedichte
Ihr könnt mich mal

Ihr könnt mich mal


Ich bin nie tiefer in mich eingedrungen,
als die Wundsalbe,
die meine neuen Tätowierungen heilen sollte.

Aber in der letzten Zeit kommen
immer wieder malancholische Fetzen hoch.
Ziemlich ernüchternde.
Ziemlich desillusionierende.

Ich spüre etwas.
Etwas endgültiges.
Es schmeckt nach Aufgabe.
Ich bereite mich vor.
Auf die letzten Tage,
auf den Abschied
und all die Tränen, die nicht geweint werden.

Die Indianer ziehen noch einmal in das Land ihrer Väter,
um sich zu verabschieden.
Von der Luft.
Von der Erde.
Vom Wasser.

Jetzt stehe ich hier mitten in Duisburg
und versuche meine Wurzeln zu schmecken.
Es fällt schwer,
zwischen rauchenden Kaminen
und irre gewordenen Mofafahrern
die richtige Einstellung zu bekommen.

Nur Wut bleibt übrig.
Auf die Art des Vergessen werdens
und die lärmenden Ströme der Ignoranz.

Zu viel Wut um zu sterben,
zu wenig um noch einmal kräftig durchzuatmen
und zu sagen:
Ihr könnt mich mal.