Biografien & Erinnerungen
Die Stimme

Erinnerung an meinen Bruder....

Die Stimme

Es ist laut, alle drängen und hetzten und wollen von der Arbeit ins Private wechseln. Dieser Straßenlärm, das endlose summen, knattern, brummen des Feierabendgewühls überfordert mich. Ein bedrohlich nah heranfahrender Bus zwingt mich mit meinem feuerroten Rad auf den sicheren Gehsteig. Völlig aufgewühlt und außer Kontrolle starre ich auf meine rechte, den Griff des Lenker krampfhaft umfassende Hand.

Während ich meine blasse, durch die Anspannung hervortretenden Knöcheln betrachte, beruhige ich mich ganz langsam.

„Was?“

Verstehe diesen Herrn nicht, der wild gestikulierend spricht. Fahrrad schiebend haste ich weiter. Nach einigen Schritten wage ich einen argwöhnischen Blick zurück. Angewurzelt bleibe ich stehen und wie eine Regenwürmer pickende, stets aufmerksam, nach jeder Gefahr Ausschau haltende Amsel suche ich meine unmittelbare Umgebung nach dem bedrohlichen und unheimlichen Mannsbild ab. Ich kann ihn nicht mehr sehen, wo ist er?

„Beeile dich, du wirst verfolgt!“

Ich kriege keine Luft mehr, atme mehrmals kurz hintereinander ein und vergesse das ausatmen. Hyperventilierend erinnere ich mich an meine stets bewährte Beruhigungsmethode und betrachte erneut meine Hände. Konzentriert versuche ich die aufkommende Panik zu unterdrücken und schaue dabei angestrengt auf die schmutzigen Finger. Nur langsam kann ich mich etwas beherrschen und es gelingt mir, mich wieder auf mein geliebtes Zweirad zu schwingen und dem unsichtbaren Verfolger davon zu radeln.

„Beeil dich, er kommt immer näher!“

„Ja, ja!“

Wie von Sinnen kraftvoll in die Pedale tretend versuche ich der mir drohenden Gefahr zu entkommen. Schweiß gebadet und völlig ausgepowert schwenke ich mit meinem Rad routinemäßig links ab, überquere den kleinen Vorplatz, springe vom Fahrrad und schmeiße das geliebte und luxuriöseste was ich besitze achtlos an die Hauswand. Das Scheppern und Rumpeln tut in meiner Seele weh und dennoch ich habe keine Wahl, werde verfolgt und gehetzt. Zittrig, hastig und stets um mich schauend stecke ich den Schlüssel ins Schloss. Im Hausflur ein kurzes durchatmen, Luft holen und entspannen.

„He, die Gefahr ist nicht vorbei!“

„Was sagst du, nein bitte nicht!“

Nicht zwei, nein, drei Stufen auf einmal nehmend springe ich die Treppe nach oben. Im Dachstock befindet sich mein Zufluchtsort, der gehört nur mir, mir ganz allein und keine dunkeln Gestallten haben Zutritt!

Japsend, hustend und keuchend verriegle ich, von innen, der Zugang zu meiner Mansarde.

„Laserstrahlen, sagst du, das ist nicht dein ernst! Oh, Gott, was soll ich tun?

Unter meinem Bett ? - Da ist nichts! - Den Schrank schiebe ich vor die Tür!“

Ein rücken, ziehen und stoßen und schon versperrt das ganze Mobiliar meine

Zimmertür!

„Im Treppenhaus – nein, sag, das kann nicht sein, es darf nicht sein, ich will leben und nicht sterben! Es muss einen Ausweg geben! Das Fenster – nicht möglich, ich bin in der vierten Etage!“

„Du musst, Sie kommen!“

„Ich muss, ich muss!“

„Nicht nach unten schauen, halt dich fest am Fensterbrett! Gut, und jetzt an der Dachrinne - langsam nicht so hektisch!“

Ich rutsche vorsichtig über das Ziegeldach vor meinem Fenster und jetzt der Dachrinne entlang bis zum Ablaufrohr, festklammernd, Halt suchend, der Blick nach oben gerichtet,

klettre ich an der Hausfassade nach unten und hoffe inständig auf rettende Nachbarn, oder auf ein offenes Fenster.

Mit unglaublicher Kraft schaffe ich es auf den Balkon bei Schmids im Ersten, sie haben Licht, schauen die Tagesschau und öffnen erstaunt nach meinem heftigen klopfen die Terrassentür.

Der Griff zum Telefon und das sofortige eintippen der Nummer von der Notrufzentrale lässt mich endlich auf Rettung hoffen. Beruhigt bin ich deswegen noch lange nicht denn die Polizei ist noch nicht in Sicht! Gehe hin und her, rauf und runter, suche unter jedem Tisch und hinter den Gardinen.

Der Streifenwagen kommt angefahren.

Schnell verlasse ich das Haus und ohne den Gruß der Beamten zu erwidern steige ich ins Auto, setzte ich mich auf die Rückbank und warte ungeduldig auf die Fahrt in die Psychiatrische Klink.

Mit Schlaf und Tabletten wurde ich vom Verfolgungswahn befreit und erzähle dir meine kleine Schwester, das Grauen dieser Pein.

Erna Müller-Rytz