Kurzgeschichte
Der Racheengel - Damals - in der DDR ...

     „Also, der Thiel hat seine Strafe weg, der ist mausetot“, sagte Schwester Gudrun und biss genüsslich in ihr Frühstücksbrot. Erstaunt sah ich sie an, die Märzsonne fing sich in ihrem blonden Haar und brachte es zum Leuchten.
     „Wer, bitte, ist Thiel? Der Name sagt mir gar nichts“, entgegnete ich ihr.
     „Na, das war doch Ihr bösartiger Polizist bei der Passbehörde. Der kann Sie nun nicht mehr ärgern!“
     „Wieso ist der plötzlich tot, der war doch höchstens Anfang vierzig, und woher wissen Sie seinen Namen?“ wunderte ich mich.
     „Meine Oma ist seine Nachbarin“, erzählte sie mir und legte ihr Brot aus der Hand. „Am letzten Donnerstag kam er abends vom Dienst nach Hause, setzte sich hin und stöhnte, ihm sei schlecht. Dann fiel er auch schon tot vom Stuhl.“

     „Aber am letzten Donnerstag war ich ja noch bei ihm, vielleicht hat ihn sein Gewissen

geschlagen?“, murmelte ich nachdenklich.
     „Gewissen?“, entrüstete sich Gudrun, „Das hat so einer doch gar nicht! Das war seine verdiente Strafe, ein deutliches Zeichen, nun steht Ihrer Westreise nichts mehr im Wege!“ Wie zur Bekräftigung biss sie wieder in ihr Brot. Ich musste lachen.
     „Strafe und Zeichen – an so was glaube ich nicht, aber vielleicht versuche ich es nun doch noch mal mit dem Reisepass. Meine Tante wird Ende April siebzig, ich habe sie ewig nicht mehr gesehen….Allerdings stelle ich es mir auch ziemlich entwürdigend vor, mir im Westen das Begrüßungsgeld abzuholen.“
     „Entwürdigend?“, Schwester Gudrun schüttelte den Kopf und winkte ab. „Entwürdigend ist es viel eher, wenn Sie in der Staatsbank ganze fünfzehn DDR-Mark in Westgeld tauschen dürfen, das können Sie mir glauben!“
Damit erhoben wir uns, die Pause war beendet.

Den ganzen Tag ging mir der tote Polizist nicht mehr aus dem Kopf und rief mir den bewussten Donnerstagnachmittag wieder lebhaft in Erinnerung.

Vorsorglich hatten wir die Patienten umbestellt, und ich war mit Tante Roses Einladung und ihrer Meldebescheinigung zur Pass- und Meldestelle der Volkspolizei gegangen, um einen Reisepass zu beantragen.
Im stickigen Warteraum, von dessen Wänden die riesigen Konterfeis des jugendlichen Honecker und des mürrischen Stoph herab blickten, war nach eineinhalb Stunden außer mir niemand mehr. Ich hatte die Worte der alten Dame vor mir „Ich möchte nach Basel reisen!“, noch im Ohr, bevor sie die gepolsterte Doppeltür hinter sich geschlossen hatte.

Danach war ich dran. Ein großer rundgesichtiger Polizist mit Sommersprossen und schütterem Haar blieb vor dem leeren

Schreibtisch stehen und fragte nach meinem Anliegen.
     „Ich möchte nach Hamburg reisen!“, antwortete ich mechanisch.
Verdutzt starrte er mich an und schnappte hörbar nach Luft, während sich sein Gesicht mit tiefer Röte bedeckte.
     „Was für ein Einfall! Sind Sie krank?“, blaffte er schließlich. Während ich regelrecht erstarrt nach einer treffenden Antwort auf diese Unverschämtheit suchte, versuchte er durch weitere Fragen die Ungeheuerlichkeit etwas abzumildern.
     „Sind Sie vielleicht Rentnerin oder invalide?“
     „Nein, aber ich habe eine Einladung von meiner Tante zu ihrem Geburtstag“, konnte ich endlich meiner Sprachlosigkeit Herr werden und übergab ihm mit zittrigen Händen die Papiere.

Nachdem er schnaufend hinter seinem Schreibtisch Platz genommen hatte, reichte er mir die Einladung nach einem kurzen Blick zurück, studierte aber gründlich die Meldebescheinigung, wobei er zwischendurch die Augen schloss und sich - tief ein- und ausatmend - zu beruhigen versuchte.
     „In welchem verwandtschaftlichen Verhältnis stehen Sie zu Ihrer Tante?“ Wie dämlich fragte der denn, wollte er mich auf den Arm nehmen?
     „Ich bin ihre Nichte“, gab ich ihm Bescheid, bemüht, jegliche Ironie in meiner Stimme zu unterdrücken und präzisierte nach seinem unwirschen Blick, „die Tochter ihres Bruders.“
Er zog die Stirn in Falten und überlegte.
     „Wie lange wollen sie bleiben?“
     „Sieben Tage.“
Fast freundlich, bot er mir Platz an.
     „Es ist noch zu früh für den Antrag, kommen Sie in drei Wochen wieder!“

Als ich einfach sitzen blieb und sagte:
     „Dann habe ich meine Patienten heute umsonst abbestellt“, griff er schließlich in die Schublade und händigte mir das Antragsformular aus.
     „Danke. Ich fülle es draußen aus und gebe es Ihnen nachher zurück.“
Es war noch genügend Zeit, doch er verfärbte sich schon wieder und wetterte los:
     „Das geht nun aber wirklich nicht, die Ausfüllung hat in sauberer Druckschrift zu erfolgen! Außerdem brauchen Sie Passfotos.“
     „Ich kann hier auf dem Tisch im Warteraum genauso sauber schreiben wie zu Hause“, entgegnete ich hartnäckig und schob ihm meine Passfotos über den Tisch.
     „Die sind nicht aktuell!“, bekam ich nach einem flüchtigen Blick zur Antwort.
     „Doch, die sind vom Februar!“, sagte ich.
     „Was heißt hier Februar, von welchem Februar?!“, rief er unbeherrscht. Nun regte

auch ich mich auf.
     „Von diesem Februar, 1989, das Datum weiß ich nicht mehr. Ich schreibe mir nicht auf, wann ich zum Fotografen gehe oder zum Friseur.“
Wütend sprang er auf, das Gesicht dunkelrot.
     „Ich habe Sie nicht nach Ihrem Friseur gefragt, sondern nach diesem Foto. Da haben sie nicht eine einzige Falte, und nun gucken Sie sich mal jetzt an!“
Frechheit! Das war ja das Letzte! Wortlos nahm ich meine Fotos vom Tisch und ging zur Tür. Als ich zur Klinke griff, rief er mich zurück, ganz ruhig. Ich zögerte. Sollte ich diesem Flegel aus der Hand fressen? Wenn ich in den Westen fahren wollte, blieb mir nichts anderes übrig ….Mit zusammengebissenen Zähnen wandte ich mich um. Er gab mir die Meldebescheinigung und einen Zettel.
     „Termin in drei Wochen, mit neuen Fotos!“

Und nun ist er tot. Ist da vielleicht doch ein Racheengel am Werk gewesen?


Epilog:

Drei Wochen später saß eine freundliche, junge Polizistin am Schreibtisch, nahm mein Antragsformular und die Fotos vom Februar ohne Beanstandung entgegen, und pünktlich bekam ich meinen Reisepass.

     „Du kannst aber nicht hier bleiben“, sagte meine Tante statt einer Begrüßung, als ich in Hamburg ankam.
Als ob ich das jemals wollte!


© fleur 1992/2012