In einem stillen Winkel,
seitab, vom großen Strom,
da ist, wo einst klein Hinkel,
gemordet hat, den Sohn.
Die Grube, eine Höhle,
mit rotem, pulsend Blut,
rundum das groß Gegröle,
im Rufen, hab nur Mut.
Er nahm die Axt und spaltet,
gerade durch das Haupt,
dass niemand mehr verwaltet,
was Hinkel einst geglaubt.
Die Grube seines Herzen,
sah keinen Sonnenstrahl,
starb in Gleichmachschmerzen,
einsam war die Qual.
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