Sonstiges
Einsatz

Was soll schon passieren, alles wurde tausendmal geprobt, hundertmal die Feinheiten geändert und zehnmal das Konzept, und sein Instrument liegt in der Hand, als hätte es bereits beim Kaiser-schnitt so gelegen, wäre dann einfach nur mitgewachsen; beiläufig registriert er die gewohnte Anstrengung der Streicher vor sich, nicht aus dem Rudel auszuscheren oder wenigstens nicht aufzufallen dabei, sie ackern sich hin zu der Stelle, wo sein Solo die Sonne im Saal aufgehen lassen wird, geringfügig nur ist er aufgeregt, denn er ist Profi und, wie gesagt, was soll schon passieren; vorn die neue Kleine am ersten Cellopult ist aber gar zu süß, wie sie den Lockenkopf seitlich

neigt, und da sie das schon bei diesem dämlichen Tremolo tut, wie wäre sie dann wohl bei einem Treffen ohne In-strumente, er sollte mal bei ihr anklop-fen, mezzoforte, doch mit Akzent – aber halt, war das nun schon die Wiederho-lung des Buchstaben B oder nicht, liebe Güte, der Dirigent pinselt doch immer nur da vorn für seine Primen und Se-kunden und gibt nie Einsätze nach hinten, weiß sicher nicht einmal, wo Bläser in der Partitur zu finden sind, so sehr kann er sich auf die verlassen, ja ha, doch was nun, er kann doch nicht per SMS herumfragen und warum hat eigentlich noch keiner so kleine Moni-tore erfunden, welche den gegenwärtigen

Takt anzeigen, alle müssen aufpassen und zählen wie zu Monteverdis Zeiten, wogegen kein Autofahrer mehr nach draußen sehen muß, zeigt ihm doch das Navi den aktuellen Straßennamen zuverlässig an; ist es nun der Geist des oft geschundenen Komponisten oder der künftige Tennisarm des Dirigenten – einen Sekundenbruchteil reckt der jedenfalls den Taktstock nach vorn, beim inzwischen doch angstschweißnassen Bläser reflektorisch den ersten Ton auslösend, und was soll der machen als weiterspielen, right or wrong, my solo, ob nun das Streicherschrammeln paßt oder nicht, er wird es später erfahren, doch was ist das, der Chef strahlt ihn

sogar an, was ist nur passiert, sein Solo ist zu Ende und eigentlich könnte er nun gehen, in den Tuttistellen ist man eh nur Sandlatscher, draußen schlägt der Wirt gerade ein neues Faß ein und er liebt Bier vom frischen Faß; soviel ist man sich doch schuldig.

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