Kurzgeschichte
8 Tage

8 Tage

Mit schmerzendem Kopf schulterte er die Schultasche. Einen Armeerucksack. Einfarbig schwarz, formlos und groß. Die Wolken verdeckten die Sonne, tauchten die Straße in ein einheitliches Grau. Schweigend ging er los. Schritt für Schritt ließ er die Tür weiter hinter sich, folgte der Aneinanderreihung der Häuser zu seiner Linken und zu seiner Rechten. Ein scheinbar endloses Muster, das nur ein einziges Mal von einer Bushaltestelle, einem alten Schild und einer einfachen Bank, unterbrochen wurde. Er schritt vorbei. An der Bank, an dem Schild, an dem Menschen, der dort alleine saß. 

Die Schmerzen kamen auch am nächsten Tag. Er schloss die Tür und empfing die Ruhe der Straße. Seine Hand rückte den Rucksack zurecht. Dann ging er los. Tauchte ein in die Sonne, wie ein Fremdkörper, den es zu verbrennen galt. Er folgte dem Muster bis zur Bushaltestelle. Geschrei zerriss die Stille. Schritt auf Schritt. Er sah auf, erkannte das Haus gegenüber der Bushaltestelle als Quelle des Krachs. Zwei Stimmen. Die Sonne blendete ihn. Er kniff die Augen zusammen, blinzelte und ging weiter. Mit gesenktem Blick passierte er die Bank. Ein paar kleiner Schuhe, Ballerinas, hübsch mit weißen Schleifchen, gerieten in sein Sichtfeld. 

Dichte Wolken waren aufgezogen. Die Tür krachte hinter ihm ins Schloss, verbannten das Geschrei. Die Faust geballt, den Schmerz zerdrückend, ging er los. Starrer Blick mit Scheuklappen geradeaus. Vor ihm, vor der Haltestelle wieder Geschrei. Eine Tür fiel laut ins Schloss. Ein Mädchen, brauner Rollkragenpullover, schwarze Haare, knielanger Faltenrock, bunte Tasche mit Laschen über ihrer Schulter, hastete zum Bürgersteig. Er ging langsamer. Sie musterte den Boden. Grüne Augen auf grauem Stein. Haare flogen, als sie den Kopf schüttelte und schweigend die Straße zur Bushaltestelle überquerte. Bei der Bank angekommen setzte sie sich hin. Er ging vorbei. Sah sie an. Ihr Blick war gesenkt, versunken in einer Falte ihres Rocks. 

Schwarze Wolkenwände erstickten den Lärm. Augenränder um das Pfeilchen. Eine leere Hülle trat aus dem Haus und versank im Muster. Das Mädchen saß an der Haltestelle. Sie sah auf, als er kam. Er ignorierte sie. Ihr Blick blieb an seinem Auge hängen. Nieselregen hüllte ihn ein, verhinderte, dass sie ihm hinterher sah. 

Prasselnder Regen schlug wie ein Bombenschauer auf seinem Regenschirm ein. Sein Kopf dröhnte. Er ging und erreichte die leere Bushaltestelle. Geschrei ertönte. Übertönte die Bomben. Drei Stimmen. Er hielt inne. Nach einem Augenblick schloss er seinen Regenschirm und legte ihn auf die Bank. Durchnässte Haare fielen ihm in die Augen. Feuchtigkeit rollte ihm das Gesicht herunter. Er ging weiter. 

Er schniefte. Ihm war schlecht. Seine Augenränder fraßen sich tief in sein Gesicht. Gähnend folgte er dem Muster. Vor ihm die Bushaltestelle. Sein halb gehobener Blick erkannte die Beine des Mädchens. Sie sah auf. Sie stand auf. Stellte sich ihm in den Weg. Er hob den Blick. Blau umrandetes Grün und Grün trafen sich. Für Sekunden erwidert. Dann sah sie weg. Stotterte. Schwieg, klammerte sich an den Regenschirm in ihren Händen. Tropfen begannen zu fallen. Er nahm den Schirm. Spannte ihn auf und gab ihn ihr zurück. Wieder trafen sich ihre Blicke. Blau umrandetes Grün auf Grün. Sie nahm ihn, er ging weiter. 

Wolken lauerten. Sie stand vor ihm und gab ihm seinen Schirm mit einer Packung Taschentücher zurück. Er nieste. Sie lächelte. Ein blauer Fleck an ihrem Hals sprang in sein Auge. Schnell zog sie ihren Kragen hoch. Schaute weg. Er ging. Sie schaute ihm hinterher. Sein Seufzen, ein Blick über die Schulter. Bläuliches Grün auf Grün. 

Geschrei, Lärm, Krach, Krieg. Die Tür schlug zu. Ruhe. Kopfschmerzen aus Wut. Er stampfte, folgte dem Muster. Ruhe. Regenschirm in seiner Hand. Die Schritte wurden weicher. Ein Blitz zuckte über seinen Kopf hinweg. Regen. Er ging weiter, erreichte die Bushaltestelle. Gähnende Leere überall. Geschrei. Wild, wütend, laut. Krieg. Blut tropfte von seiner Lippe. Sein Zahn hatte das Fleisch durchbohrt. Vor dem Schild blieb er stehen. Seine Hand schloss sich um den Riemen des Rucksacks. Fester, bis sie weiß wurde. Sein Blick wanderte zum Haus auf der anderen Seiten. Das schwarze Ding flog durch die Luft. Landete im Graben hinter der Haltestelle. Bücher landeten im braunen Matsch. Schwarz auf Braun. Er überquerte die Straße. Seine Fäuste hämmerten gegen die Tür. Krach. Er übertönte ihn. Die Tür ging auf. Das Mädchen stand vor ihm. Zitternd. Bläuliches Grün auf bläulichem Grün. Hinter ihr eine Gestalt. Alkohol in der Luft. Wankend, laut, unmenschlich. Dahinter eine Frau. Bläuliches Grün auf bläulichem Grau. Geschrei. Seine Faust krachte hernieder. Die Gestalt schrie. Er schrie. Unmenschlich, um menschlich zu sein. Er stand, das Monster lag. Schwer atmend. Der rote Beweis des Lebens lief an seiner Schläfe entlang. Er ging zum Mädchen. Drückte ihr den Regenschirm in die Hand, verschwand im Regen, brach das Muster.