Asche
Der Boden schwarz, von Asche.
Ein duenner Lichtstahl stroemt ueber die kahle Flaeche.
Keine Hoffnung ist mehr hier.
Nur Asche.
Und das Geruch der Verwesung.
Kommend aus den Leichen der Verstorbenen.
Die Sonne geht gerade unter.
Blassrosa ist der Himmel.
Bald wird es regnen.
Und die Asche davonspuelen.
Aber die Spuren des Brandes werden immer bleiben.
Wie in Holz eingeritzt.
Sie sind da.
Und sie werden es immer sein.
Da fliegt der letzte Phoenix ueber die Lichtung.
Eine Flammenrote Feder faellt auf die Schwarze Asche.
Keine Hoffnung mehr.
Nur Trauer.