Kurzgeschichte
Mit dem Tod endet der Fronteinsatz des Soldaten

S. hatte nur eine Frage beantwortet. Ob er sich vorstellen könnte auch an Auslandseinsätzen teilzunehmen. In seinem jugendlichen Elan antwortete er mit „Ja!“. Er sollte die Entscheidung noch bereuen.

Bei Bund gab es alles verbilligt; Führerschein, Unterstützung der Ausbildung und als Gegenleistung nur ein wenig schinden und sich anschnauzen lassen, an den Wochenenden ging es, nach der Grundausbildung, eh wieder heim.

Doch die Langzeitverpflichtung hatte auch den Haken, dass das magische Wörtchen ja plötzlich Realität wurde.

Auf einer Liste von Soldaten, die in den Nahen Osten ziehen sollten, um die deutschen Interessen am Hindukusch zu verteidigen, stand auch S. Sein Vater war voller Stolz.

„Sohn, du beschreitest den Pfad einer großen Soldatentradition in unserer Familie!“

Urgroßvater war im 1. Weltkrieg bei der Materialschlacht von Verdun gefallen, Großvater war niemals aus der Sowjetunion zurückgekehrt, nur Vater hatte Glück gehabt, als Zivildienstersatzleistender.

Mutter hatte die üblichen Sorgen. Er müsse sich immer saubere Unterwäsche anziehen, der Wüstensand dringe in jede ach so kleine Ritze. Und wenn er es vermeiden könne, solle er möglichst nicht sterben. Natürlich würde er nicht sterben! Dort war doch nichts los, er würde jeden Tag in der Weinstube in Kundus sitzen, den Rheinwein genießen, sich das Hirn von der Sonne wegbrutzeln lassen und ab und zu mal auf einen dieser Mullahs mit ihren uralten Spielzeuggewehren schießen.

So flog er denn, ausgestattet mit diesem gefährlichen Halbwissen, mit seinen Kameraden, in ein Land, welches eigentlich nicht wollte, dass die westlichen Mächte in ihm waren, denn die westliche Leitkultur wollten die

überhaupt nicht übergestülpt bekommen. Außerdem waren sie es leid, alle ihre reichen Ölquellen an die Amerikaner zu verlieren, nur damit das Barrel unter 100$ blieb. Man beobachtete mit Argwohn den weißen Kolonialherren, der waffenstrotzend wie einst das Kanonenschiff Panther vor Agadir in ihrem Land landete.

Das Erste was S. merkte war, dass die Politik log und zwar auf ganzer Linie. Die Ausrüstung war unter ferner liefen, zu wenig Benzin, schlecht gesicherte Patrouillenwagen und in absehbarer Zeit endende Munition. Das hatte nicht in der Broschüre gestanden!

Nach wenigen Tagen Aufenthalt war noch etwas Weiteres klar: Der Gegner war da und zwar gewaltig. Und die Bärtigen schossen nicht mit billigen Geschossen, sondern mit extrem scharfer Munition, praktisch jeden Tag war Krieg außerhalb der gesicherten Städte und den Lagern.

Der Zivilbevölkerung ging es ebenso bescheiden und man konnte in ihren Augen lesen, dass sie sich nur eins fragten; warum? Warum waren die Fremden hier? Warum halfen sie denn nicht? Die Antwort blieben die Eindringlinge schuldig.

S. fühlte sich sehr schlecht. Mehrmals hatte er schon das Leben an sich vorbeiziehen sehen, wenn die Schrapnelle über seine Birne donnerten wie ein bösartiger Bienenschwarm. Überhaupt wollte er hier raus, er wollte nach Hause, egal was die Anderen sagen würden. Sollten die sich doch diesen Scheiß mal ein paar Tage lang antun, dann würden sie auch nicht mehr so dämlich daher quatschen!

So tat er etwas, was er noch nie in seinem Leben getan hatte, S. schrieb einen Brief an seine Eltern in dem er ausführlich seine innersten Ängste schilderte. Doch dieser Brief erreichte niemals seine Eltern, auch die folgenden 5 Stück nicht. Dafür sorgte die

zuverlässige Feldpoststelle, die säuberlich die Briefe öffnete und durchlas. Solches Material durfte doch nicht in die Heimat gelangen, dann wäre doch der schöne Einsatz zur Verteidigung der freien Welt vorbei!

Dann kam der Tag, der dem kurzen Leben von S. eine tödliche Wendung gab. Auf Patrouille wurde der Wagen, in dem er Insasse war, aus dem Hinterhalt angegriffen und beschossen. Ein versprengtes Geschoss beendete dieses Leben auf sinnlose Weise in einem nicht minder sinnlosen Einsatz.

Jetzt ging sein Wusch doch noch in Erfüllung. Er war hier raus und kam wieder nach Hause, in einem Sarg mit den Füßen voran betrat er wieder deutschen Boden. Und nicht nur die Familie und die Bekannten waren gekommen um ihn gebührend zu begrüßen, nein, auch die Kanzlerin, der Verteidigungsminister und der Bundespräsident waren da. Sie beteuerten ihr aufrichtiges Mitleid, verteidigten den Einsatz

der Bundeswehr weiterhin vehement und ließen sich etwas vom Leichenschmaus einpacken als Wegzehrung für die Fahrt zurück nach Berlin, was man eben so sagt und macht.

S. liegt nun friedlich in Muttererde, gestorben war er in der Fremde, weil wir auch einen Teil vom kolonialen Kuchen abhaben wollen und natürlich Amerikas Freund Numero uno sind. Sein Name sowie Geburts- und Sterbedatum zieren den Grabstein. S. wurde ganze 25 Jahre alt.

Und genauso wie S. erging und wird es noch anderen Soldaten ergehen, denn der Michel trägt wieder Helm und Sturmgewehr, aber warum?