Fantasy & Horror
Der graue Wahn - Prolog

Prolog - Grenzenlos

Ob es Realität oder Traum war spielte keine Rolle mehr. Der silbrig, dünne Schleier, der ihm das Denken nahm, sorgte auch dafür, dass der Übergang fließend wurde, als wäre nie eine Grenze vorhanden gewesen. Realität, Traum – Traum, Realität. Wie Wurzeln mit dem Erdreich eins wurden.

Er wusste nicht mehr, ob die Bilder ihn im Schlaf auflauerten, wenn er am wehrlosesten  war oder sich am helllichten Tag in sein Denken einisteten. Der Punkt war: Sie waren da. In jeder Sekunde, während jedem Atemzug.

Ziu konnte sie nicht loswerden. Sie schoben sich vor alles andere. Ließen alles andere um ihn herum verblassen. Immer wieder sah er das gleiche, fühlte das gleiche und egal wo, in seinen Träumen oder der Wirklichkeit, sie waren immer gleich:

Alles um ihn herum war grau. Der Himmel genauso, wie alles andere, die Sonne kam gegen die Wolken nicht an. Windböen schlugen ihm ins Gesicht, erschwerten sein voran kommen. Vielleicht sollten sie eine Warnung sein, er solle nicht weitergehen, er würde es bereuen. Aber er ignorierte das zugeflüsterte Lied des Windes und stapfte weiter. Ziu rieb sich die Hände vor Kälte.

Die nächsten Momente waren zu einem verschmolzen: Er erreichte sein, die Tür war nur angelehnt. Drinnen war es genauso kalt wie draußen. Er sah sie nicht sofort, weil sein Blick bis dahin starr auf den gefrorenen Boden gerichtet gewesen war, auf dem noch vereinzelte rote Blätter wandelten.

Seine Gedanken kreisten um alles mögliche Unwichtige. Dann sah er den umgeworfenen Stuhl, sein Blick wanderte höher, er sah ihren von der Decke baumelnden, leblosen Körper, sein Blick wanderte höher, er sah die Schlaufe, die um ihren Hals lag und ihr blau angelaufenes Gesicht.

Genau in diesem Augenblick setzte der Regen ein und  das rhythmische Prasseln auf dem Dach übertönte seinen Schrei. Als er ihr Lächeln sah, konnte er die Tränen endgültig nicht mehr zurückhalten.

Er streichelte über ihre Wange, steckte eine der blonden Strähnen zurück hinter ihr Ohr. Seine Tränen  tropften auf ihr Kleid.

Unfähig etwas zu tun, stellte er den Stuhl wieder hin, ließ sich drauf fallen und starrte sie an. Ihre Züge sahen friedlich aus, ihre Mundwinkel hatten sich im Tod nach oben gezogen.  Das lange Kleid reichte fast auf den Boden. Moosgrün, die Augen noch geöffnet und zur Tür gerichtet, als hätte sie ihn noch einmal sehen wollen.

Ziu tippte vorsichtig auf ihre Augenlider, die sich daraufhin fast von alleine schlossen.

Im einen Moment prasselte der Regen, im anderen tropften seine Tränen auf die Holzdielen.

„Warum?“, flüsterte er, „Ariane, warum? Warum lässt du mich allein?“

Der Regen war ihm egal. Er durchschnitt das Seil, nahm ihren leichten Körper sanft auf die Arme, presste ihren Kopf nahe an seine Brust und trug sie mit dem Vorsatz ihr wenigstens ein anständiges Begräbnis zu bieten, hinaus. Er wollte den Anblick ihrer Leiche nicht allzu lange ertragen, wollte sie nicht anders in Erinnerung behalten, als sie gewesen war.

Der Bilderstrom brach ab. Ziu lehnte sich an die nächstbeste Wand und schaute zum Himmel, grau. Seine Frage lautete nicht mehr „Warum?“, sondern „Wie oft noch?“