Kurzgeschichte
Versprochen ist versprochen

Mitternacht verstrich. Um  Mitternacht hatte der Schlaf ihn sonst längst übermahnt. Wo blieb er bloß? Er hasste es nicht schlafen zu können, denn dann war man am nächsten Tag immer schrecklich müde und schlapp.

Er hatte noch ein bisschen mit seiner Spidermanfigur gespielt, obwohl er es so spät nicht sollte. Es hatte nichts geholfen. Sterne gucken auch nicht. Schäfchen zählen auch nicht.

Früher hatte immer heiße Milch geholfen. Ja, das war jetzt genau das Richtige. Leon wusste, dass seine Mutter noch wach war. Ab und zu hörte er ihre Schritte unten, wenn sie wieder auf und ab ging. Warum wusste er nicht. Aber sie tat es fast jeden Abend. Ein einziges Mal hatte er gefragt, warum sie das tat. „Das mach ich eben so“, hatte sie geantwortet und ihn mit diesem herablassenden Ich –bin-deine-Mutter-und-weiß-alles-besser-Blick, den er so hasste, gemustert. Er fragte nicht nochmal.

Also tapste er die Treppe runter. Es war zwar stockdunkel, aber das machte ihm nichts aus. Es klickte, die Haustür ging auf. Sein Vater. Leon hatte ihn schon öfters so gesehen, wie er jetzt war. Betrunken. Seine Mutter sagte, dass das normal wäre bei Vätern. Leon wusste, irgendetwas stimmte nicht. Dieses Torkeln und Schwanken. Manchmal übergab er sich sogar. Konnte das normal sein? Eigentlich nicht.

In der Diele war die kleine Schirmlampe an. Die Treppe lag im Dunkeln und er war auf dem mittleren Absatz stehen geblieben. Er konnte seine Eltern sehen, sie ihn aber nicht.

Das Gespräch der beiden schockierte ihn. Naja, was hieß Gespräch. Die wütenden Rufe seiner Mutter.

Er überlegte wieder hoch zu gehen. Aber er blieb einfach stehen. Sein Gehirn wurde so stark durch Denken beansprucht, dass er seinen Körper nicht mehr steuern konnte. Er blieb.

Seine Mutter schimpfte auf ihn ein. Aber sein Vater verteidigte sich nicht. Sagte gar nichts. Ignorierte sie. Als wäre sie ein schwarzes Loch, das ihn aufsaugte, machte er einen großen Bogen um sie herum. Schlangenlinie beschrieb es besser. Immer noch untertrieben. Er wankte, wie eine lebende Schiffsschaukel, hin und her.

„Komm sofort zurück, sonst verlass ich dich, du verdammter Vielsäufer, das versprech ich dir!“ Diese paar Wörter waren am schlimmsten. Leon konnte sich nicht erinnern, dass seine Mutter jemals ein Versprechen gebrochen hat, an Versprechen war man gebunden. Und der Vater blieb nicht stehen. Sie würden sich trennen. Leon war sich sicher.

Nie hatte er einen Gedanken an eine Trennung verschwendet. Schon. Sie stritten sich regelmäßig. Aber trennen? Für immer? Ausziehen? Seine Eltern gehörten für ihn trotz allem zusammen, wie Himmel und Erde.

„Warum gibt es Alkohol?“, murmelte seine Mutter. Er sah ihr beim Weinen zu. Und musste selbst weinen.