Kurzgeschichte
Das Pfefferkuchenmädchen

Sie war auf der Flucht. Immer nur war sie auf der Flucht vor ihren eigenen Gedanken, vor einer Vergangenheit, die aus viel zu vielen gebrochenen Herzen und schmerzhaften Enttäuschungen bestand und die sie eines Tages einholen konnte, falls sie nicht darauf achtete, im richtigen Augenblick zur Seite zu springen und weit genug fortzulaufen. Keinesfalls wollte sie sich wieder einfangen lassen – von nichts und vor allem von niemandem.

Und so verbrachte sie viele Abende an ihrem Küchenfenster, wo sie, sobald es allmählich dunkel wurde, eine Kerze aufstellte und die Gedanken in die Ferne schweifen ließ. In ein Leben, das Glück aber auch Trauer für sie bereithalten mochte, ein Leben, das sie sich eigentlich so sehr wünschte und vor dem sie doch immer wieder davonlief. Allein saß sie am Fensterbrett, den schweren Kopf auf ihre Arme gestützt, nur hin und wieder von ihrem geliebten Kater umtänzelt, der sie sehr gern hatte.

An manchen Abenden beobachtete sie den jungen Mann in der kleinen Wohnung, die ihrer genau gegenüber lag – getrennt durch eine alte Straße aus brüchigem Kopfsteinpflaster. Draußen sah sie ihn nur sehr selten, doch dafür umso häufiger hinter seinen Fenstern. Auch er schien dort drüben allein zu wohnen, und er wusste, dass sie ihm oft zusah. Denn er schaute ebenso nicht selten zu ihr herüber. Und wenn ihre Blicke sich trafen, dann lächelten Beide schüchtern und winkten einander zaghaft zu. Manchmal malte er wunderbare Bilder auf Leinwände, die er, wenn er wusste, dass sie ihm zusah, ans Fenster holte, damit sie sie gut sehen konnte. Zeigte sie dann mit den Fingern ein »O«, so wusste er, dass ihr das Bild gefiel. Andernfalls schüttelte sie den Kopf, worauf er lächelnd mit den Schultern zuckte und das Bild wieder fortbrachte. Meistens jedoch, zeigte sie ein »O« und meinte es auch.

Der Sommer ging allmählich zur Ruhe, um einem nassen Herbst Platz zu schaffen. Die Tage wurden kühler, und nicht selten pfiff bereits ein schneidender Wind die alte Kopfsteinpflasterstraße entlang. Das Mädchen setzte sich des Abends noch immer oft ans Fenster und schaute gedankenverloren hinaus. Der Mann von gegenüber malte weiterhin seine Bilder, als wäre niemals auch nur ein einziger Tag vergangen, und mittlerweile beobachteten Beide sich so häufig, dass sie begonnen hatten, kleine Nachrichten auf große Zettel zu schreiben, die der Andere gerade noch eben von seinem Fenster aus lesen konnte. Mal erkundigte er sich so nach ihrem Befinden, mal fragte sie nach neuen Bildern. Und Beide wollten fast immer voneinander wissen, ob sie am nächsten Abend wieder da sein würden. Mittlerweile stellte das Mädchen fest, dass es begonnen hatte, sich Sorgen zu machen, wenn das Licht in der Wohnung gegenüber einen Abend lang aus blieb. Wo er wohl sein mochte, fragte sie sich dann und dachte darüber nach, ob er sich das wohl auch fragen würde, wenn sie nicht am Fenster saß. Ging das Licht dann an, fühlte sie, dass sich eine seltsame Ruhe auf ihr Gemüt legte. Anschließend war alles in Ordnung.

Es kam ein Abend, an dem das Mädchen sich ans Fenster setzte und wie immer rausschaute, um dann erkennen zu müssen, dass die Zimmer gegenüber wieder einmal dunkel waren. Gerade begann sie zu überlegen, wo er wohl sein mochte, als es an der Tür klingelte. Sie musste nicht erst lange darüber nachdenken, wer sie um diese Zeit wohl besuchen würde, denn sie wusste es ganz genau. Hatte es irgendwie geahnt. Und so befiel sie sofort eine helle Panik. Aufgeregt lief sie ins Badezimmer, brachte ihr Haar mit den Händen durcheinander, wischte eilig die dezente Schminke von den Augen und versuchte, so einfach und wenig hübsch auszusehen, wie sie konnte. Ein zweites Mal klingelte es, bevor sie schließlich behutsam die Tür öffnete. Da stand er nun im Schein der gedämpften Hausflurbeleuchtung, mit schüchternem aber erwartungsfrohem Blick und einem großen, sorgsam verpackten Gegenstand in der Hand.

 »Hallo«, sagte er leise und fügte hinzu: »Für dich!« Er hielt ihr das Geschenk hin, das sie wie von selbst annahm, noch bevor sie ihn überhaupt begrüßt hatte. Augenblicklich wich sie einen Schritt zurück, warf ihm noch einen schmerzverzerrten Blick zu und hauchte ein kratziges »Danke schön«, bevor sie die Tür wieder schloss. In der Dunkelheit ihrer Wohnung wartete sie so lange, bis sie deutlich hören konnte, dass seine Schritte sich wieder entfernten. Es tat ihr sehr leid, doch anders ging es eben nicht. Sie musste vorsichtig sein, musste auf sich aufpassen, denn das tat niemand sonst. Neugierig blickte sie nun auf das eingepackte Geschenk und begann, es ganz behutsam zu öffnen. Es enthielt ein wunderschönes Bild: ihr Kater - den er von seinem Fenster aus gesehen haben musste - vor einem silbernen Schälchen mit Milch. Sie hängte das Bild in die Küche, denn hier gehörte es her.

Auch in der Folgezeit saß das Mädchen in den schummrigen Abendstunden am Küchenfenster und blickte hinaus. Der Herbst wehte goldgelbes Laub durch die Straßen, das unter ungemütlichen Regenschauern zu Boden ging und dort im Rinnstein zu einer unschönen braunen Masse verklebte. In der Wohnung gegenüber war das Licht eingeschaltet, doch die Vorhänge waren seither zugezogen. Es schmerzte sie, ihn nicht mehr sehen zu können, ihm wehgetan zu haben, und wie gern hätte sie sich für ihr schroffes Verhalten entschuldigt. Doch sie konnte es nicht.

Als dann bereits der November seinem Ende zuging, öffneten die Vorhänge sich plötzlich wieder. Wie nach einem Neuanfang sahen die Beiden sich flüchtig an, winkten einander zu und scherzten stumm mit Handzeichen. Bald darauf schrieben sie wieder kleine Nachrichten, ganz so, als wäre nie etwas geschehen. Diese kleine Welt war für das Mädchen nun wieder in Ordnung, auch wenn die große es nicht sein mochte.

Eines Abends blieb das Licht in der Wohnung des Mannes abermals ausgeschaltet. Ein mulmiges Gefühl sagte dem Mädchen bereits, dass es gleich an ihrer Tür klingeln würde. Und so war es schließlich auch. Sie spürte, dass das Herz in ihrer Brust wie wild schlug. Wieder lief sie ins Bad und versuchte, so wenig ansehnlich wie möglich zu erscheinen. Leise schlich sie gleich darauf zur Tür und drückte die Klinke herunter. Der Türspalt ließ das Hausflurlicht in ihre dunkle Wohnung fluten, und da war er nun. Wieder stand er vor ihrer Tür, sagte »Hallo« und lächelte scheu. Doch sie lächelte nicht zurück, blickte ihn traurig und ängstlich zugleich an und schlug darauf hastig die Tür zu. Erst, als seine missmutig schlurfenden Schritte sich entfernten, beruhigte sich ihr Herz wieder. Neugierig öffnete sie noch einmal die Tür und schaute vorsichtig in den leeren Hausflur hinaus. Ihr Blick senkte sich, und sie entdeckte eine einzelne rote Rose vor ihren Füßen. Am Stiel war ein zusammengefalteter Zettel befestigt, den sie sogleich an sich nahm und aufklappte. Er hatte sie gezeichnet, wie sie am Fenster saß und hinausschaute. Und sie meinte, sogar ihre gesuchten Träume in den Augen der Kohlestiftzeichnung erkennen zu können. Eine verirrte Träne kullerte aus ihrem Auge und wäre beinahe auf die Zeichnung gefallen. Später legte sie den zusammengefalteten Zettel in ihr Nachtkästchen.

Wieder verdeckten fortan schwere Vorhänge in der Wohnung des Mannes den Blick ins Fenster. Meistens war das Licht abends eingeschaltet, und das Mädchen konnte oft erkennen, wie seine Silhouette sich hinter dem zugezogenen Vorhang bewegte. Sie wünschte sich, dass er die Vorhänge zumindest gern wieder öffnen würde, und sie hatte das Gefühl, dass auch er so dachte. Doch änderte sich nichts, und so zogen die Wochen trist und grau ins Land. Keine gefärbten Blätter zogen mehr durch die Straßen, und es wurde merklich kälter.

Und so wurde es schließlich Weihnachten. Nach den wenig besinnlichen Feierlichkeiten im Rahmen dessen, was von einer nennenswerten Familie geblieben war, kam das Mädchen trübselig und mit rot geweinten Augen nach Hause, um sich wieder ans Küchenfenster zu setzen. Draußen fielen dicke Schneeflocken in schweren Klumpen zu Boden und bedeckten das alte Kopfsteinpflaster. Das Mädchen fand, dass die Welt nun aussah, als wäre sie aus Zuckerwatte, und dieser fabelhafte Kindheitsgedanke machte sie für einen Moment glücklich. Wenn doch nur die Vorhänge wieder verschwunden wären. Doch sie blieben geschlossen, und so wurde das Mädchen wieder traurig.

Draußen schneite es den ganzen Weihnachtsabend über, und das Mädchen beschloss, eine Flasche Wein zu öffnen. Es war kein schönes Weihnachten, da konnten einige Gläser Wein nicht schaden. In dem Augenblick, in dem sie am Glas nippte, klingelte es an der Tür. Konnte er es sein? Konnte das wirklich er sein, nach all den Wochen? Sie spürte, wie ihr Herz vor Freude hüpfte, und sie wollte bereits zur Tür stürmen, als sich der vorsichtige Teil in ihr darauf besann, lieber nichts zu überstürzen. Und so ging sie leise und auf Zehenspitzen in den Flur und legte ein Ohr an die Haustür. Er war es! Er war es ganz sicher! Sie wagte nicht, die Tür zu öffnen und sie ihm abermals vor der Nase zuzuschlagen. Und so schlich sie leise zurück Richtung Küche, als sie plötzlich über einen ihrer Schuhe stolperte. Sie tat sich dabei glücklicherweise nicht weh, doch nun musste er sie gehört haben. Auf dem Boden hockend, wartete sie, bis seine Schritte sich abermals entfernten. Dann öffnete sie Tür und fand lediglich einen kleinen Zettel vor. Rasch klappte sie ihn auf und las die schwungvoll geschriebene Nachricht: Ich wünschte, du würdest nicht vor mir flüchten, denn dann müssten wir nicht mehr traurig sein. Du bist ein Pfefferkuchenmädchen, doch ich liebe Dich!

Nun konnte sie nicht anders. Dicke Tränen rannen aus ihren Augen und fielen stumm zu Boden. Sogleich kam ihr Kater herbei, der sich Sorgen machte und umkreiste sie fürsorglich, doch auch das half nichts. Sie war nun nicht mehr nur traurig, sie war regelrecht wütend. Wütend auf sich selbst. Sie hastete ans Küchenfenster und schaute hinaus auf die Straße. Niemand zu sehen. sie schaute hinüber zu seinem Fenster. Wünschte, sie würde ihn sehen können. Hoffte, er hätte seine Vorhänge für sie geöffnet, doch natürlich waren sie geschlossen, und es war fast ganz dunkel in seiner Wohnung. Nur ein kleines Licht, wohl von einer Kerze, verriet ihr, dass er wieder daheim sein würde. Derweil schneite es immer heftiger, und das Mädchen versuchte, sich in das Schneetreiben hineinzuträumen, um nicht länger weinen zu müssen. Doch erkannte sie im wilden Tanz der Flocken nun seine wunderbaren Gemälde wieder. Und dann schien es, als würde der rieselnde Schnee seine Nachrichten an sie nachzeichnen. Zumindest bildete sie sich das ein. Pfefferkuchenmädchen hatte er sie genannt. Sein Pfefferkuchenmädchen. Es ging ihr nicht mehr aus dem Kopf. Ihre Augen waren noch immer auf das Schneetreiben gerichtet, als sie in all dem wirbelnden Weiß einen Zauber zu erkennen glaubte: Sie sah deutlich vor sich, wie die fallenden Flocken ihn für sie zeichneten, so wie sie ihn in Erinnerung hatte, wie er ihr von gegenüber zugelächelt hatte. Sie spürte plötzlich einen heftigen Ruck in ihrer Brust, worauf eine Woge innerer Wärme sie durchflutete. Ihr Herz war zurück nach Hause gerutscht.

Mit einer hastigen Bewegung wischte sie die Tränen von ihren Wangen und sprang auf. Sie verlor keine Zeit, zog sich eilig ihre Winterstiefel an, warf sich einen dicken Mantel über und rannte aus der Wohnung. Draußen wäre sie beinahe auf dem glatten Kopfsteinpflaster ausgerutscht, als sie aufgeregt zu seinem Fenster aufblickte und dabei die Augen immer wieder zusammenkniff, damit kein Schnee hineinfiel. Immer zwei Stufen auf einmal nahm sie, als sie zu seiner Wohnung hinaufrannte. Und nun hatte sie das Gefühl, als könnte sie den Schlag ihres eigenen Herzens hören. Ihre Ohren glühten, die Wangen ebenso, als sie vor seiner Haustür stand und auf den Klingelknopf drückte.

Sie wartete, doch niemand kam zur Tür, und sie hörte kein Geräusch. Der vorsichtige Teil in ihr begann bereits, sich zu regen und zu verkünden, er habe es ja gleich gewusst, als sie all ihren Mut sammelte und noch einmal auf die Klingel drückte. Nichts. Enttäuscht wich sie einen Schritt zurück, dann noch einen. Und gerade, als sie sich zum Gehen umwenden wollte, hörte sie das leise Geräusch sich nähernder Schritte. Wie erstarrt blieb sie stehen, die Augen auf die geschlossene Tür gerichtet. Und dann vernahm sie deutlich das Knarzen einer Türklinke, die langsam heruntergedrückt wurde. Die Tür öffnete sich einen Spalt breit, und sie erkannte im schwachen Licht eine Gestalt. Seine Gestalt. Für einen Moment hatte sie Angst, wollte schon weglaufen, weil sie glaubte, er würde sie böse anfunkeln. Doch als er nach vorn kam, fiel mehr Licht auf ihn, und sie sah, dass er lächelte. Ja, er lächelte sie an. Und jetzt konnte sie nicht anders, als auch zu lächeln. Sie wusste nun, dass sie kein Pfefferkuchenmädchen mehr sein wollte. Und von diesem Tag an sah man sie nur noch sehr selten abends bei Kerzenschein an ihrem Küchenfenster sitzen.