Kurzgeschichte
Man sollte meinen, die Engel würden weinen...

Man sollte meinen, die Engel würden weinen an einem Tag wie diesem. Doch statt dessen ist der Himmel strahlend blau, und die Sonne lacht herab, so als wolle sie die Trauer der Menschen belächeln. Eine leichte Brise lässt die Blätter der Bäume erzittern, das lange Haar der Frauen flattert im Wind. Die Blumen auf dem Feld nebenan nicken mit den Köpfen, so als wollten sie sich in stummer Ehrfurcht verneigen. Die Vögel zwitschern fröhlich in den Bäumen, alles ist bunt und freudig und schön, voller Leben – bis auf die Kleidung der Menschen, schwarz in schwarz, und die traurigen, erschöpften, verzweifelten Gesichter.

Es ist ein schöner Sommertag.

Man sollte meinen, die Engel würden weinen an einem Tag wie diesem. Graue Wolken sollten den Himmel bedecken, dunkel und düster, so wie die Stimmung der Menschen, die sich an diesem Tag versammelt haben, um Abschied zu nehmen. Ein Abschied für die Ewigkeit, und er schmerzt umso mehr, da er vermeidbar gewesen wäre.

„Warum?“, flüstert ein Mann. „Warum nur?“ Und dann schwankt er wie die Äste der Buchen, klammert sich an seinen Fragen fest, da da nichts mehr ist, an dem er sich sonst festklammern könnte. Ihnen allen wurde ein Teil ihres Lebens genommen, entrissen, mit brutaler, schrecklicher Endgültigkeit. Es ist ein Teil ihrer Vergangenheit, aber auch ein Teil ihrer Zukunft, den sie heute hier beerdigen. Einer Vergangenheit, die verblassen wird, und einer Zukunft, die so viel ärmer, so viel leerer sein wird.

Doch niemand weiß die Antwort auf die Frage, die sich jeder hier stellt. Wäre es leichter, wenn sie es wüssten? Einfacher? Einen Sinn wird man vergebens suchen, keiner der Lebenden kann die Toten verstehen. Vor allem diesen Toten, den man schon im Leben nicht so ganz verstanden hat. Vielleicht war das ja der Grund, aus dem er gegangen ist. Vielleicht dachte er, dass ihn die Toten eher verstehen als es die Lebenden taten. Vielleicht werden ihn die Engel verstehen – doch er war nie ein gläubiger Mensch.

Man sollte meinen, die Engel würden weinen an einem Tag wie diesem. Doch das tun sie nicht. Dafür fließen die Tränen der Lebenden, die einen aus ihrer Mitte zu Grabe tragen, von dem sie nie glaubten, dass er vor ihnen gehen würde. Freiwillig.

Schließlich senkt sich der hölzerne Sarg in sein dunkles Grab. Die Schatten der hohen Bäume verwehren der Sonne den Zutritt zu seiner letzten Ruhestätte. Niemals wieder wird er das Licht der Erde erblicken. Erde zu Erde, Staub zu Staub. Hat er erreicht, was er erreichen wollte? Hat er gefunden, was er suchte? Auch auf diese Fragen werden wir nie eine Antwort finden.

(c) by Schneeflocke