Kurzgeschichte
Wenn die Thesen zuhause sind

Wenn die Thesen zuhause sind

Es war nasskalt an diesem Tag. Es schien, als hätte sich die ganze Welt gegen ihn verschworen, als er seinen Kragen gegen die Kälte und die Feuchtigkeit aufstellte und seinen Gang durch die dunklen Straßen fortsetzte. Wind pfiff durch die jugendstilistischen Häuserschluchten, die sonst so imposant in die Höhe ragten. Doch an diesem Tage waren sie nichts als leere Gesichter, die traurig und ausdruckslos auf das dumpfe Licht der Laternen blickten und verachtend in die große Stadt gähnten.

„Glaubst du eigentlich noch an irgendetwas?“ Das waren seine Worte als sie sich das letzte Mal sahen. Es waren die Worte seines guten Freundes, die ihm seit Tagen durch den Kopf spukten und ihn beschäftigten. Es war das unsägliche Vor und Zurück des Gedankenkarussells, das ihn heimsuchte und nicht entkommen ließ. Beinahe verzweifelt suchte er den Ausweg aus dieser Misere. Doch er fand ihn nicht. Heute nicht. Zu sehr holte ihn das längst Vergangene ein. Vergangenes, das nicht verarbeitet werden konnte oder wollte. Vergangenes, das schmerzhafte Wunden an diesem Ort, der nicht die Heimat war, hinterließ und sich ein jedes Mal zu Wort meldete, wenn die Ebbe herannahte und das stehende Wasser mit seinem faulend riechenden Gestank die Priele füllte. Einzig allein für unzählige Aasfresser war es ein feudales Mal, sich wie eine wilde Meute auf das lang Todgeweihte zu stürzen und es mit scharfen Klauen zu zerreißen, sich daran zu ergötzen und sich die Krone der Schöpfung mit triumphierendem Gelächter aufzusetzen. „Widerlich.“ Nüchtern und deutlich sprach er die Worte in die trostlose Nacht und dachte an manch armseliges Subjekt, das ihm im Laufe der Jahre an diesem manchmal so fremd wirkenden Ort über den Weg gelaufen war.

Für einen Moment hielt er inne, setzte sich schweigend auf die Bank unter der großen Eiche und starrte vor sich hin. Immer wieder kreisten die Gedanken um die Worte seines guten Freundes, so dass er nach und nach in die Vergangenheit abtauchte. Er war wieder mitten im Geschehen und für einen Moment sogar, da schien es, als konnte er die verrauchte Luft der Bar erneut atmen und die unzähligen Stimmen hören, die den Raum mit ihrer Geräuschkulisse füllten.

„Ich weiß es nicht“, sagte er damals. „Lohnt es sich wirklich, noch an etwas zu glauben?“ Die beiden Freunde schwiegen lange, wussten sie doch, dass diese Frage mehr als eine reine Floskel war, die schnell und belanglos daher gesagt war. „Noch zwei Kölsch bitte!“ „Große?“ Das Zucken mit den Wimpern war eindeutig. Und so dauerte es nicht lange, da stellte der Barkeeper zwei Stangen auf den Tresen und malte mit seinem Bleistift flink zwei lange Striche auf den Bierdeckel. „Cheers.“ Minutenlang schweigend und doch still genießend tranken die Freunde. „Weißt du, an etwas zu glauben, an etwas Gutes zu glauben; das schien mir bisher immer das Größte und Ehrenwerteste, das einen Menschen auszeichnen kann. Doch es scheint, als sei die Wahrheit eine andere. Die aasfressende Meute, die in sich selbst verliebt, selbstsüchtig und selbstgerecht das Geben aus freien Stücken dem traurigen Helden Ikarus überlässt... Fliegen wollte er. Doch gefallen ist er. Sag mir, lohnt es sich, daran zu glauben?“ Der gute Freund überlegte lange, bevor er sprach. Sehr lange.

Er nahm einen langen Zug von der glimmenden Zigarette, schloss die Augen und hauchte den blauen Dunst in die dämmrige Bar. Es war ein ständiges Kommen und Gehen und dennoch schien der Ort eine gewisse, vertraute Ruhe zu haben, war er doch der Ort, an dem die beiden Freunde seit vielen Jahren immer wieder einkehrten, wenn der verlorene Sohn hin und wieder Sehnsucht nach den Wurzeln hatte. So auch an diesem Tage. Vereinzelnd versanken kleine Gruppen in Gesprächen, debattierten über die letzten Fußballspiele der Saison, andere lachten, scherzten und erfreuten sich an den Vorteilen eines freien Wochenendes, andere saßen einfach nur da und starrten in den Raum. Einzig allein die Bilder von Jimi, Janis und Jim, die legendäre Generation 27, schienen die erhabenen Könige der Augustastraße zu sein.

Der gute Freund trank aus seinem Glas. Er überlegte. Eigentlich war er gar nicht schweigsam, eher das Gegenteil. Doch kam es darauf an, dann war er besonnen. Ein guter Zuhörer und Ratgeber, der scharfsinnig genau die richtigen Worte fand. So war es auch an diesem Tag. Es war einer dieser Momente, an denen die Freundschaft zwischen den beiden Querdenkern und Freigeistern noch stärker als sonst schien. Ein Stück vom Wertvollsten, das beide seit Jahren in sich trugen. „Kannst du dich erinnern, wie wir das erste Mal hier waren und ich dir von meinem Großvater, dem ehrenwerten Begründer der Protestanten erzählte?“ sprach der gute Freund. „Weißt du, seine Thesen waren auch ein verzweifelter Hilferuf an Verlorenes, an Vergangenes. Schau dich um, was siehst du?“ Es verging eine stille, eine nachdenkliche Weile, denn so ganz konnte er die Worte des guten Freundes nicht einordnen. „Schau dich um. Die verrauchte Luft, das lebendige rheinische Dasein, Jimi, Janis und Jim eingerahmt, der alte Billardtisch, die seit nunmehr zwanzig Jahren gleiche Musik und der angeschriebene Bierdeckel mit den verkrüppelten Bleistiftstrichen...“ Die beiden Freunde lachten schallend ehe sie erneut schweigend genießend die Blicke schweifen ließen. „Das alles sind auch deine Thesen; du bist ein Teil von ihnen!“ sprach der gute Freund, hielt einen Moment inne und fügte hinzu: „Wir freuen uns immer sehr, wenn ein Teil der Thesen wieder zuhause ist und – daran glaubt.’“

Schweigen. Endlos langes Schweigen. Es schien, als hätte die ganze Bar geschwiegen und seinen Worten gelauscht. Den Worten eines guten Freundes. Den Worten, die schwere Tränen über die Wangen laufen ließen.

Wieder pfiff der Wind durch die Häuserschluchten und riss ihn aus seinen Gedanken. Er starrte auf die nasse Straße, die das Laternenlicht schillernd reflektierten und mit jedem Windstoß ein kleines Stück Leben in das Regenwasser hauchten, wenn es sich in unzähligen Wellen auf der Straße kräuselte. Er rieb sich die Tränen aus dem Gesicht – nachdenklich vermissend, traurig romantisch, melancholisch düster. Aber doch unendlich stolz und dankbar, ein so wunderbares Geschenk in sich tragen zu dürfen. Old friends, sat on their parkbench like bookends. So stand er von der Bank auf, setzte seinen Gang durch die jugendstilistischen Häuserschluchten fort und nahm einen Schritt nach dem anderen.

© mik