Kurzgeschichte
Einer dieser Abende

Es war einer dieser Abende, an denen es einem an wirklich gar nichts mangelt. An denen man spürt, dass das Leben, das man führt, ziemlich okay ist. Perfekt, geschlossen schön aus dem Augenblick heraus, eine unsichtbare Schönheit, ohne dass man noch etwas hätte hinzufügen müssen. Und doch wäre die Möglichkeit da gewesen, ein Detail zu ergänzen.

Mit dem Zeigefinger meiner rechten Hand umspielte ich das Whiskeyglas, das auf dem Tisch vor mir sein gemütliches Dasein fristete und beobachtete die Leute, die in die Kneipe kamen, hastig ihre Drinks einwarfen, als wollten sie wandelnde Münzschlucker für Münzen in Form von Getränken sein und dann wieder gingen, als wäre der Abend nichts weiter als eine gigantische Drehtür. Für mich war das nichts, war es nie gewesen. Ich hob das Glas und nahm einen kräftigen Schluck vom Chevas, steckte meinen Rachen für einen Augenblick in Brand. Angenehm, oh ja. Aus den Lautsprechern tönten The Hives, deren Song sich anschickte, das Salz in der Suppe zu sein.

Als ich das Glas absetzte und auf den darin tanzenden Whiskey schaute, fiel mir ein alter Artikel aus einem Szenemagazin ein, in dem jemand süffisant meinte, diese oder jene Whiskeysorte würde aus dem Glas funkeln, als hätten die Russen das Bernsteinzimmer in Flaschen abgefüllt. Spontan musste ich grinsen. Sah sicher seltsam aus: Kerl hockt allein am Tisch, zurückgelehnt, das Glas in der Hand, lacht vor sich hin. Und wenn schon, was kümmerte es mich? Immerhin war mein Abend keine verdammte Drehtür im hektischen Kaufhaus des Lebens, und das gab mir ein erhabenes Gefühl.

Und wahrscheinlich hatte mich sowieso niemand beobachtet. Niemand, abgesehen von diesem niedlichen blonden Mädchen, diesem Goldlöckchen, das ebenso allein wie ich an einem der Tische hockte und mich beäugte, als wäre ich ein so faszinierender wie seltener Fisch in einem großen Aquarium voller weniger toller Fische. Wahrscheinlich wusste sie noch nicht einmal, dass ich ihren an mir klebenden Blick längst bemerkt hatte. Sie wirkte nervös, rastlos. Im Augenwinkel konnte ich erkennen, dass die Kleine immer wieder Löcher in die Luft um sich starrte. Klares Zeichen, sie war auf der Suche. Die meisten Mädels halten sich für unglaublich unvorhersehbar, aber ich fand schon immer, dass sie alle lesbar waren wie ein offenes Buch. Vielleicht nicht für jedermann, nicht für die armen, nervösen Typen, die an ihren Fingernägeln kauten, die sich im Nacken kratzten, oder am Unterarm, wenn sie sich mit interessanten Frauen unterhielten. Aber für jemanden, der die Ruhe bewahren kann, ist das alles überhaupt kein Problem. Man muss kein Psychologe sein, um all die kleinen Zeichen lesen zu können: das ständige Umherschauen, sinnloses Gefummel im Haar, das spiegelnde Verhalten. Und das süße Kind hier war ein Paradebeispiel. Wenn man die Dinge so sehen konnte wie ich das tat, wurde der ganze Verhaltenskram zu einem ganz amüsanten Spiel. Ich musste abermals grinsen.

Inzwischen, das war mir klar, wollte sie sogar, dass ich ihren Blick bemerkte, so ausdauernd wie sie mich anschaute, während noch immer Leute zur Tür hereinfielen und gleich darauf wieder nach draußen purzelten. Nun, warum auch nicht, dachte ich. Spontan entschloss ich mich, ihrem kleinen Wunsch nachzukommen. Langsam hob ich meinen Blick, drehte den Kopf, schaute sie an. Ich lächelte freundlich. Eine Geste der Höflichkeit, auf die ich viel Wert lege. Und schon hatte ich sie gefangen, sie gefesselt. Als hätten meine Augen ein unsichtbares Seil ausgeworfen, hingen ihre Augen nun an meinen. Ihr Mund versuchte ein Lächeln und scheiterte ein bisschen. Nicht schlimm, denn es waren trotzdem diese unmissverständlichen Blicke, die viel sagenden Linien zwischen uns, die keiner laut gesprochenen Worte bedurften. Ich hätte aufstehen und zu ihr hinübergehen können, hätte mich setzen und ein wenig Smalltalk führen können, und ich wusste, ich hätte nicht allein nach Hause gehen müssen. Reizvoller Gedanke?

Ich schaute weg, griff in meine Hemdtasche und zog die angebrochene Schachtel Zigaretten heraus. Dumme Angewohnheit, das dachte ich in letzter Zeit immer wieder, wenn ich mir eine ansteckte, aber doch irgendwie praktisch, wenn man mit gewissen Menschen ins Gespräch kommen wollte. Ich nahm einen kräftigen Zug, hatte dabei die Augen geschlossen und hörte den Leuten zu, die laut und hysterisch Unsinn redeten, als müssten sie sich unbedingt gegenseitig übertönen. Wie Kinder im Sandkasten. Und je später, desto lauter. Würde die Kleine noch ein Weilchen bleiben, hätte sie sicher eine der Sülzbacken an ihrem Tisch. Reine Verschwendung.

Denn hübsch war sie. Sehr hübsch sogar. Nicht die Art Frau von der Stange, mit der die Kerle von der Stange ins Bett sprangen, um schnellen Sex von der Stange zu haben. Nein, eher die filigrane Art, die zuerst unauffällige, die wie eine Blume in der Sonne aufblüht, je länger man ihr sein Augenmerk schenkt. Ihr sanft geformtes, ein wenig blasses Gesicht versteckte sie unter blond gelocktem Haar. Nachgefärbt und für meinen Geschmack etwas zu grell, aber trotzdem ein bildschönes Mädchen. Wo man hinschaute, perfekte Linien, ein Gemälde von einem Mädchen und viel zu schade für all die Drehtürabendtypen.

Wieder schaute ich die Kleine an, schenkte ihrem wunderschönen Antlitz die Beachtung, die es verdiente und bewunderte sie ein wenig, während ich meine Zigarette zu Ende rauchte. Sie schaute zurück, nein, starrte, versuchte meinem Blick standzuhalten, versuchte abermals ein Lächeln und wirkte doch immer nur wie das hilflose Kaninchen vor der Schlange. Und diese Schlange war ich. Erstaunlich, welche Wirkung man auf manche Menschen hat, während man auf andere überhaupt keine zu haben scheint.

Ich hob mein Glas, trank aus und drückte den Zigarettenstummel in den Aschenbecher. Die Kleine rief mir noch immer allein mit ihren Augen zu, suchte meine Aufmerksamkeit, wollte das Blickband knüpfen. Und immer wieder schaute sie weg, verzog den Mund zu einem enttäuschten, schmalen Strich. Und immer wieder verspürte ich den Drang, zu ihr zu gehen und einige nette Worte mit ihr zu wechseln. Aber das wäre Mitleid gewesen, ein völlig falscher Anreiz. Nichts, das ich gewollt hätte und nichts, das sie verdient gehabt hätte. Nein, das funktionierte so nicht. Am Ende hätte ich sie von ihrer kleinen Wattewolke reißen müssen. Tut mir leid, Mädchen. Nicht mein Revier. Nichts, das sie gern gehört hätte, schätzte ich und beschloss, es dabei zu belassen.

Ich drehte mich zum Kellner, hob die Hand. »Zahlen, bitte«, rief ich ihm zu, und als er in seiner reizvollen und schillernden Erscheinung vor mir stand, war ich für einen zu langen Moment das Kaninchen vor der Schlange. Ich gab ihm einen Zwanziger, das Trinkgeld war üppig und wurde mir mit einem wunderschönen Lächeln seinerseits gedankt. Aber mehr war nicht drin. Keine Chance, doch das war okay. Netter Abend, nette Atmosphäre, nette Musik. Ich stand auf, warf mir die Jacke über und schaute noch einmal zu dem Mädchen hinüber. Sie sah weg. Absichtlich. Doch als ich ging, spürte ich, dass sie mir nachschaute. Ja, es war einer dieser Abende.