Gedichte
"Gedichte" aus dem Biomüll

„Gedichte“ aus dem Biomüll

Lachen

Ich nehme meine Rechte wahr,

genau wie meine Linke.
Mit beiden versuche ich,

auf den Tisch zu hauen.

Doch mittendrin,

muss ich über mich selbst lachen.

Diese albernen, dürren Gelenke,

würden bloß am Tisch zerschmettern.

So lache ich einfach weiter.

Über mich und die Beschaffenheit des Tisches.

Und der schweigt gleichgültig zurück.

Raum

Alle Energie.

Fließt aus unbekannten Kanälen.

Es macht keinen Sinn.

Was wir erzählen.

Ahnungslos.

Wie eine tote Sardine.

Jeder ist.

Seine eigene Maschine.

Und selbst wenn wir tausendmal.

Die Augen öffnen.

Sehen wir bloß.

Unser eigenes Gedärm rotieren.

Und Illusionen.

Und Echos.

Und Interpretationen.

Eines hilflosen Verstandes.

Wie ein Wohnzimmer.

Das versucht, über sich selbst nachzudenken.

Affenarme

Meine Affenarme greifen in die Welt hinein.

Lang und dünn und haarig.

Packen sich was geht.

Werden kilometerlang.

Weltumspannend.

Viele Löcher in Baumstämmen.

Viele Bienenstöcke voller Honig.

Die Gibbonfinger werden taub.

Das Affenhirn sträubt sich.

Fressen, schlafen, ficken.

Fressen, schlafen, ficken.

Fressen, schlafen, ficken.

Signale

Verfluchte Innereien.

Vermaledeite Biochemie.

Verdammt fest sitzt der Wolf im Pudel.

Man wird der Signale überdrüssig.

Ständig will dieser Körper.

Und das in diesem Strudel.

Aus Unzulänglichkeiten.

Mehrdeutigkeiten.

Nichts ist schlüssig.

Jedes Atom ein Rätsel.

Und so sinken wir,

immer tiefer hinein.

Fressen uns gegenseitig,

ohne zu ahnen

wer wir sind.

Identitätswiesen

Ich verpasse den Sonnenaufgang,

weil ich zu beschäftigt damit bin,

ihn zu fotografieren.

Meine Hose sagt mir,

dass sie nach Hause gehen möchte

und die Beine gehorchen.

Es geht an einem

Analogen Fluss vorbei,

der in einem

digitalen Flussbett schläft.

Über virtuelle Hügel

und Identitätswiesen,

zu dem Haus unserer Geburt.

Ohne Strom und fließendes Wasser.

Wo wir selbst auf uns warten.

Wiederholung

Jeder braucht seinen Gong.

Wo man hinschaut Kreisläufe,

die laufen und zusammenbrechen.

Und sich dann anderweitig orientieren.

Milliarden Kreisel,

auf einem Mutterkreisel,

in einem Kreiseluniversum.

Die versuchen Bahnen zu halten.

Bahnen zu brechen

Und nicht in Bahnen gepresst zu werden.

Dabei kreist alles

gleichgültig weiter.

Könnten wir einfach einmal stehenbleiben,

würden wir sehen,

wie alles immer und immer wieder kommt.

Wiederholung.

Ich drehe mich um mich selbst,

bis mir schwindlig wird.

Technik

Im Glauben  unsere Natur übertrumpft zu haben,

erhöhen wir den Einsatz.

Alles eine Frage der Technik.

Der Duellant gegenüber,

ist mal wieder nur das eigene Spiegelbild.

Doch wenn niemand gewinnt oder verliert,

wo bleibt dann der Spaß?

So schlagen wir uns irgendwann,

mit der eigenen Technik

und klopfen uns dabei,

auf die stolzen Schultern.

Wenigstens bewahren wir so,

einen Traum von ewiger Zukunft.

Weltbild

Ein Weltbild

hängt über der Couch.

Billige Massenware.

Wenigstens der Rahmen,

war nicht ganz billig.

Und dann der Nagel!

Schon beim hineinschlagen,

rostig und krumm.

Er wird das Bild,

nicht lange halten.

Bald hängt es schief

Und die Wand,

neigt sich mit.

Zum Absturz verurteilt.

Man macht einen Buckel,

passt sich der krummen Wand an.

Bis einem das Bild

und die ganze Wand,

schließlich auf den Kopf fällt.

Idole

In den Zeitungen nur Fotos

von geschmückten Kälbern.

Wir hängen sie uns an die Wand.

Wir wollen so aussehen,

wie sie aussehen wollen.

Diese kleinen, geilen Kälbchen.

Mit ihrem nutzlosen Schmuck.

Unfähig Milch zu geben.

Dann stehen wir morgens da,

ohne Milch im Kaffee

und halten das Bild an der Wand,

für unser Spiegelbild.

Ruinen

Die Ruinen sind ruiniert.

Ein Toter wurde am Chefsessel

festgetackert.

Die Vergangenheit quillt

aus den Aktenschränken.

An der Wand hängt ein Kalender,

an dem jeder Tag rot eingekreist ist.

Am Fenster rauschen

karge Wände vorbei.

Über allem hängt

ein träger Ventilator

Und dreht

Den ganzen Raum unter sich.

Geliehen

In einem geliehenen Anzug

und einem geleasten Wagen,

geht es die Straße entlang,

die selbst fremdes Eigentum ist.

Einen Bruchteil aller Schulden,

als Bargeld in der Tasche.

Nicht einmal der Haarschnitt

ist der eigene.

Das Foto und der Name

auf dem Ausweis.

Gehört alles den Gewalten.

Jedes Organ,

hat seine eigene EAN-Nummer.

Will man wissen,

was einem wirklich gehört,

stellt man fest,

dass selbst die Sprache der eigenen Gedanken,

fast ausschließlich geliehen ist.

Pferd

In einem Traum,

aß ich gesalzene Seelen

an der Bar im Arsch der Welt.

Draußen hörte ich

Monster vom Himmel hageln.

Aus der Jukebox drang nur noch,

leises Fauchen.

Die Pest tropfte

schwarz und klebrig von der Decke.

Ein fahles Pferd,

trat durch die Schwingtür

und fragte mich,

ob ich reiten wolle.

Ich nickte

Und mein Kopf fiel ab.

Universal

Einfach komplex.

Logischerweise unbegreiflich.

Atemgebend atemberaubend.

Alles und innen

Und außen und nichts.

Zerstörerischer Erbauer.

Zieher und Drücker.

Dreher und Wirbler.

Universale Leere,

Stille heraus schreiend.

Mit zahllosen Augen

sich selbst betrachtendes

und beschnüffelndes,

belauschendes

und beurteilendes

All.