Kurzgeschichte
Unsichtbar

So viele Menschen, die Tag für Tag an mir vorbeigehen. Irgendwann habe ich es aufgegeben, sie zu zählen. So viele Augen, die mich streifen, manchmal gar minutenlang auf mir ruhen, und die mich doch nicht sehen. Wäre ich morgen verschwunden, keinem würde es auffallen. Ich bin da, und doch bin ich es nicht.

Anfangs hat es mich noch getroffen, dass mich niemand sah, dass ich für viele, wenn nicht gar alle, nur ein Teil des Mobiliars bin, nicht der Mühe wert, mehr als einen kurzen Blick darauf zu werfen, aus den Gedanken verschwunden, kaum dass ich aus ihrem Blickfeld verschwunden bin. Anfangs habe ich mich darüber ereifert. Die Wut über diese Ignoranz, diese unglaubliche Herablassung mir sowie meinem ganzen Stand gegenüber, hatte sich oft am Ende eines langen Arbeitstages in meinem Magen zu einem harten, eiskalten Ball zusammen geknotet. An manch einem Tag müssen meine Augen regelrecht Funken gesprüht haben, doch auch das ließ nach. Es ist zu viel verschwendete Zeit, zu viel verschwendete Energie. Ich werde nichts daran ändern können, die Menschen sind nun einmal so, wie sie sind, egoistisch, egozentrisch. Sie leben in ihrer eigenen Welt, in der es außer ihnen selbst oft nur eine Hand voll andere Menschen gibt, die ihnen die Mühe wert erscheinen, sich mit ihnen abzugeben und zu beschäftigen.

Inzwischen bin ich müde geworden, alt und verbraucht. Und vielleicht haben sie ja recht, vielleicht bin ich es wirklich nicht wert, eines Blickes gewürdigt zu werden. Vielleicht zählt man ja tatsächlich nur als vollwertiger Mensch, wenn man seine Würde nicht jeden Tag für sechs Euro dreißig die Stunde verkauft, um dann jeden Abend heimzukehren in eine leere Wohnung, kärglich eingerichtet und leicht heruntergekommen, da ich mich nach den langen Schichten selten dazu aufraffen kann, noch einmal mit dem Wischmob über den Fußboden zu fahren oder die Spülmaschine auszuräumen. So stapeln sich die benutzten Teller in der Spüle zu einem tristen Stilleben, und der Fernseher leistet mir Gesellschaft, untermalt einer schlechten Tonspur gleich die Einsamkeit meines Feierabends, denn auch wenn ich mich durch den Bildschirm mit der Welt verbunden fühle, bin ich doch kein Teil von ihr. Ich bin Außenstehender, Zuschauer und Beobachter, so wie ich es sonst auch immer bin.

Die Menschen, die tagtäglich an mir vorbeihasten, sind blind für alles, das außerhalb dieser kleinen Luftblase liegt, die sie ihren Alltag nennen. Kaum einer sieht den wunderschönen Farbton, den der klare Winterhimmel annimmt, kurz bevor am Morgen die Sonne aufgeht. Wie sich das hellrosafarbene Licht auf den Eiskristallen bricht, die jetzt an den Dachtraufen des Einkaufszentrums hängen. Trotz des grauen Betons gibt es Schönheit hier, wenn man genau hinsieht. Im Winter sind es die zarten, filigranen Eisblumen auf den riesigen Fensterscheiben, die am frühen Morgen so wunderschöne Muster bilden, ehe sie die Wärme der Klimaanlage vernichtet. Im Sommer ist es das sanfte Plätschern des Springbrunnens in der Vorhalle, das durch die dann weit geöffneten Türen zu mir nach draußen dringt.

Doch alle hetzen sie nur vorbei, die Augen weit in die Ferne gerichtet, in Gedanken schon längst in ihren stickigen Büros, erhellt vom kalten Schein der Leuchtstoffröhren, ohne Verbindung zur Außenwelt, abgeschottet und in ihre kleine Luftblase gesperrt. Ich dagegen bin frei. Ich sehe alles, ich bin hier, wirklich und wahrhaftig. Ich bin der einzige Sehende in einer Welt voller Blinder, und vielleicht bin ich deswegen unsichtbar.

Ich bin unsichtbar, weil mich niemand sieht.

(c) by Schneeflocke