Fantasy & Horror
Das Tagebuch des Herrn Zuversicht - Teil 1

12 Uhr - Tick tack...

Sonntag, 25. Oktober 2009

Hallo Jenny,

komme gerade vom Einkaufen. Klar, verstopfte Kassen, wohin man schaut. Die bekloppten Leute hamstern schon wieder, als würde morgen der nukleare Winter ausbrechen. Habe derweil gleich die Einkäufe für die nächsten zwei Wochen besorgt und mir dabei zwei ordentliche Tennisarme zugelegt. Autsch! Und nun hab ich außerdem das Gefühl, als wären meine Finger steifgefroren und würden abbrechen, wenn ich sie irgendwo anstoße. Meine Güte, da meint man, es wäre gerade eben erst Herbst geworden, und schon glaubt man, die nächste Eiszeit wäre angebrochen. Notiz an mich selbst: Unbedingt den dicken Wollmantel aus dem Schrank holen! Die Dünne Jacke hat ihre Saison ziemlich sicher hinter sich. Aber jetzt schlürfe ich erst einmal meinen schönen, heißen Kaffee und wärme mich ein wenig auf. Und während ich aus dem Fenster schaue und dabei zusehe, wie das rot-gelbe Laub stumm von den uralten Bäumen rieselt, müsste ich mich doch eigentlich über das wunderschöne Bild freuen. Niemals im Jahr sind bewegte Naturbilder farbenfroher! Und würde ich genau jetzt das Fenster öffnen, so könnte ich mit Sicherheit auch hier im Haus diesen Duft von feuchtem Laub wahrnehmen, der mich jedes Mal an die wirklich frühen Tage erinnert, an denen ich in den Stadtparks stundenlang nach Kastanien suchte, bis meine Wangen gerötet waren und ich hundemüde nach Hause kam, um mir von meiner Mutter einen Kakao kochen zu lassen. Was waren das doch schöne Zeiten! Wunderbare Jahre, was? So behütet, so perfekt.

Ja, ich glaube das echt, während ein weiser Chinese wohl sagen würde: Der Mensch streicht seine Erinnerung mit einem goldenen Pinsel. Aber soll ich das denn für bare Münze nehmen und selbst das Vergangene verteufeln? Reicht es nicht, im Hier und Jetzt kein Bein mehr auf den Boden zu kriegen, immer das Gefühl zu haben, zugleich in der Schwebe zwischen den unabdingbaren Tatsachen zu hängen und gleichzeitig von ihnen zerquetscht zu werden, als würde man sie mir fortwährend auf den krummen Buckel laden? Vielleicht tut man das ja auch. Vielleichte tue ich es, verdammt noch mal, selbst! Wahrscheinlich sogar...

In jedem Fall sind diese ekligen Träume noch immer präsent. Im Westen nichts Neues also. Erst heute Morgen in der Badewanne überkam mich ein weiterer. Ich weiß, das morgendliche Bad hätte mich wecken sollen (Notiz an mich selbst: ab morgen lieber duschen gehen, denn heiße Bäder machen müde, einfach nur müde!), doch stattdessen bin ich zusammen mit Lovecrafts Geschichten (die nun nass und gewellt sind) weggedämmert. Es war, als hätte ich einfach nur die Filmrolle gewechselt: Ein kurzer Blackout, und schon lag ich wieder im warmen Badewasser, umgeben von nebliger, feuchter Luft. Ich wusch mich also, seifte soeben Brust und Arme ein, und gerade, als ich dabei war, meinen linken Arm zu waschen, sah ich, dass es überhaupt kein Waschlappen war, den ich in der rechten Hand hielt, sondern eine obszön große Rasierklinge. Riesig wie die Klinge eines Fleischermessers, nur dünner und wohl sehr viel schärfer. Gefährlicher. Ich sah sie an, während ich spüren und sogar hören musste, dass mein Herzschlag sich beschleunigte. Es fühlte sich an, als würde die völlig überlastete Pumpe unbedingt durch meine Brust brechen wollen, während Trommelschläge von innen her an mein Ohr drangen. Gleich darauf schoss eine kleine Blutfontäne aus meinem linken Arm – pulsierte im Rhythmus meines rasenden Herzens. Ich hatte mich bereits geschnitten! Hatte die Vene geöffnet und musste nun hilflos dabei zusehen, wie mehr und mehr Blut sich in die Badewanne ergoss, bis ich nicht mehr in klarem Wasser, sondern in einem dunkelroten Bad, gebraut aus meinem eigenen Blut, lag. Ich begann, mich zu winden, wollte aufstehen, vor diesem Bild, das mich an ein Schlachthaus erinnerte, davonlaufen, doch mir fehlte die Kraft. Ich schrie. Und endlich wachte ich auf.

Als ich wieder wach war, schrie ich noch immer. Ich brauchte einige Minuten, bis ich mir der Tatsache bewusst wurde, dass ich wieder einmal ziemlich mies geträumt hatte. Immerhin war ich anschließend sehr wach! Was meinst du, Jenny, sollte ich vielleicht doch zum Arzt gehen, wie Christin es mir dauernd ans Herz legt? (Notiz an mich selbst: Die wollte morgen zum Kaffee kommen. Kuchen kaufen! Hab ich doch glatt vergessen. Mist!) Oder würde der Scharlatan in seinem Klugscheißerkittel nicht ohnehin feststellen, dass jemand, der mit seinem Tagebuch spricht, nicht mehr alle am Sender haben kann? Das wäre schlimm, aber schlimmer wäre es doch, wenn er sagen würde, ich soll mich gefälligst nicht so anstellen. Mich wie ein Mann verhalten, nicht wie eine Memme. Würde er das tun? Würde ein Arzt so etwas zu mir sagen? Wahrscheinlich wäre das so. Ich selbst würde es schließlich ebenso sagen. Ja, ich bin mir eigentlich sogar ziemlich sicher. Ach, es ist doch eine Crux. :-(

Zeit für ein Päuschen, schätze ich. Werde mal sehen, dass ich was in den Magen kriege, bevor er vor Leere implodiert. Vielleicht bringt mich das emotional ein wenig in Schwung. (Klar, das wird's sein. Seit Monaten schleppe ich mich durch den Tag, und nun wird ein Butterbrot alles richten!) Vielleicht melde ich mich zu späterer Stunde noch einmal. Mach's gut...

Nachtrag: Mir ist eben etwas ziemlich Amüsantes passiert: Habe die alte, dicke Uhr an der Wand im Flur – die, die nachts so laut tickt, dass sie mich manchmal sogar weckt, aber ich wache ja auch von meinem eigenen Schnarchen auf – der Winterzeit wegen zurückgestellt. Tja, und was soll ich sagen? Jetzt läuft sie tatsächlich rückwärts. Kein Scherz! Ich dachte erst, ich hätte mich verguckt. Aber nein, sie läuft einfach rückwärts, als hätte sie's nie anders getan. Und nicht nur das! Sie tut es unheimlich langsam. Als würde der Minutenzeiger nun die Stunden zeigen und der Stundenzeiger die Tage. Ob das jetzt wohl Unglück bringt? Irgendwo habe ich das gehört, glaub ich. Was meinst du, Jenny?

Dein Danny,
der ewige Herr Zuversicht (denn es muss ja weitergehen – ha ha!)


... Fortsetzung folgt ...