Kurzgeschichte
Freiheit

Sterbehilfe?

Seit Stunden wartet er nur auf sie, nicht zum ersten Mal übt er den perfekten Blick im Spiegel. Lässig soll er wirken, aber doch interessiert. Bloß nicht arrogant wirken, das könnte sie abschrecken. Zum wohl hundertsten Mal an diesem Tag streicht er sich durch die Haare, damit auch alle Strähnen an ihrem Platz bleiben. Sein Spiegelbild offenbart bei einem leichten Lächeln frisch gebleichte Zähne. Er pustet sich in die Handfläche – Frischer Pfefferminzatem. Er ist perfekt auf den Moment vorbereitet. Nervös sieht er auf die Uhr, es ist 10 Minuten vor 8, draußen taucht die untergehende Sonne die Bäume vor seinem Fenster in ein orangefarbenes Licht. 10 Minuten Zeit im Kopf durchzugehen wie sie an seinen Lippen hängen würde, wie er sie berühren will. Ihre Kurven faszinieren ihn, er will sie besitzen und weiß doch, dass sie ihn irgendwann verlassen wird.

Tick, Tack macht die Wanduhr, das Haus ist geschmackvoll eingerichtet, alte Bauernmöbel, dunkler Parkettboden. Dezent und stilvoll, genau wie er als Person auch ist. Die Menschen beschreiben ihn als freundlich, zurückhaltend, er ist ein guter Zuhörer. Man kann ihn jederzeit anrufen, er hat immer einen guten Rat, grüßt die Verkäuferin an der Kasse ebenso höflich wie den Postboten. Ein angepasster Mann, in einem mittelständischen Unternehmen als Manager tätig, sein Gehalt macht ihn nicht reich, aber er muss sich auch keine übermäßigen Sorgen um das Geld machen. In seiner Freizeit mäht er den Rasen, der stets perfekt aussieht oder wäscht den BMW vor seiner Haustüre. Seine Nachbarn läd er manchmal zum Essen ein, dann serviert er einen guten Wein, diskutiert mit ihnen über Politik. Er ist unverheiratet, aber dennoch sieht man auf wichtigen Empfängen immer eine Frau an seiner Seite. Stilvoll, genau wie er. Sie dürfte Mitte 30 sein, ihre blonden Haare zumeist zu einem Dutt aufgesteckt, dezent geschminkt, immer in passender Kleidung. Im Abendkleid macht sie eine ebenso gute Figur wie in Sportkleidung. Ab und an gehen sie ins Fitnessstudio. Ihren Namen kennt so richtig niemand, wenn man nachfragt sind sich seine Geschäftspartner plötztlich unsicher, ob sie sich überhaupt vorgestellt hat. Sie wissen aber noch genau, dass er ihr den Stuhl zurecht gerückt, ihren Mantel aufgehängt hat. Er ist der perfekte Gentleman und sie scheint das zu genießen.

Ein letzter Blick auf die Uhr. Endlich ist der Moment gekommen. Er erhebt sich vom Bett und geht zum Schreibtisch. Diese Minute muss er auskosten. Sehr sorgfältig rückt er nochmals seine Krawatte zurecht, setzt sein Siegerlächeln auf. Dann nimmt er eine Zigarette aus der Schachtel. Endlich – Er hat einen genau festgelegten Zeitplan, ein perfekt strukturiertes Leben. Man gönnt sich ja sonst nichts. Das Rauchen ist hierbei keine Ausnahme. Das silberne Feuerzeug schnappt auf, während er sich auf den Balkon begibt und die Flamme bringt die Spitze der Zigarette zum Glühen. Er atmet den Rauch tief in die Lunge, während er seinen Blick schweifen lässt. Es ist Wahlkampf und weiter unten auf der Straße sind die ersten Plakate aufgehängt. Er versucht sie zu entziffern, jedoch ohne Erfolg. Ein weiterer Zug, der Wind bläst den Rauch zur rechten Seite. Er sieht ihm nach und sein Blick bleibt an einer Frage hängen, die auf einem großen Plakat an der Wand hängt. „Sterbehilfe?“ steht da. Er wird kreidebleich, seine Hand in der er die Zigarette hält beginnt zu zittern. Sein Kopf schmerzt. Wütend drückt er die Zigarette im Aschenbecher aus. „Sterbehilfe?“ Das Wort hämmert zwischen seinen Schläfen, er presst die Handballen davor um es zum Schweigen zu bringen. Im Aschenbecher erlischt die Glut der Zigarette als er zusammenbricht, seine Stirn knallt mit einem bösen, stumpfen Ton vor das metallene Balkongeländer.

Als ihn die Putzfrau am nächsten Morgen findet erschrickt sie. Seine Lippen sind in einem seltsamen Lächeln hochgezogen, die Zähne darunter gelb vom Nikotin. Seine Haare sind wirr und er trägt seinen Schlafanzug. Alles an ihm wirkt gebrochen, vor allem aber seine Schädelknochen. Sie alamiert Polizei und Krankenwagen, aber der Notarzt kann nur den Tod feststellen. „Es tut mir leid, aber es scheint als habe der Krebs ihn doch besiegt.“ Er blickt misbilligend auf die ausgedrückte Zigarettenkippe im Aschenbecher.

„Er war ein guter Mensch.“ Steht auf seinem Grab. Viele Freunde vermissen ihn. Seine alten Arbeitskollegen beschreiben ihn als fleißig und besonnen. Niemand kann so recht verstehen, wie es so weit hatte kommen können. „Sterbehilfe?“  Das Plakat wird keine Woche später überklebt. Ein neuer Mieter für die Werbefläche ist gefunden worden. Nun hängt hier ein großes Werbeplakat einer Zigarettenfirma. „Freiheit.“ Steht darauf. Und frei ist er jetzt. Endlich.