Gedichte
Sonntag

Ein Sonntag,
ohne Sonnenschein,
der könnte wohl kein Sonntag sein. 

Hinaus – hinaus,
in Wald und Flur,
so ruft da draußen die Natur. 
Die Biene summt,
die Amsel singt,
ein Böckchen in den Himmel springt. 

Und manchmal träum ich,
fast nicht wahr,
von einer singend Kinderschar. 

So kitschig,
wie nichts auf Welt,
ein jedes Kind ne Blume hält. 

Sie trällern
von den Vögelein,
das passt hier auch ganz gut hinein. 

Als dieser Traum
verschwunden ist – setz ich mich hin,
ach ja – es ist,
ein Sonntag, wunderschön –
so könnt er im Kalender steh’n. 

2009-05-17