Kurzgeschichte
Der Tag nach Trump - 2 Drabbles

Der Tag danach

Die Luft roch nach verbrannten Perücken und kaltem Fast Food. Der goldene Turm war eingestürzt, das Golfresort versunken. Kein Tweet, kein Triumph, nur Stille. Die Menschen tasteten sich vorsichtig ins Freie, blinzelten in die ungewohnte Helligkeit. Wörter kehrten zurück, echte Wörter, mit Bedeutung und Gewicht. Bücher wurden aus den Kellern geholt, Fakten fanden ihre Stimmen wieder. Ein Kind spielte mit einer zerfetzten roten Kappe. „War er echt?“ fragt es.

Ein alter Mann lächelte müde.

„Vielleicht. Vielleicht war er nur ein schlechter Traum.“ Und irgendwo, tief unten, kratzte etwas an einer Tür, die besser verschlossen bliebe.

Zu spät Er saß im Dunkeln. Die Stille war erdrückender als jede Menge, die je für ihn gejubelt hatte. Keine Kameras, keine Mikrofone, kein Applaus. Nur er selbst – und das Echo seines eigenen Wahns. Er zählte Stimmen, doch niemand hörte ihn mehr. Er wetterte gegen Betrüger, doch niemand widersprach. Er kratzte an der Tür, doch sie blieb verschlossen. Zum ersten Mal hörte er sich selbst. Die Lügen, das Geschrei, die Angst. Und er verstand. Ein Zittern lief durch seine Hände. „Ich … ich habe versagt.“

Oben ging die Sonne auf. Unten sank er in die Dunkelheit, und die Tür blieb zu.

Feierabend ...