Kurzgeschichte
Jahresblumenstrauß - Beitrag Schreibparty 99

Jahresblumenstrauß Seine Schritte sind schwer. Wie immer am dritten August, wenn er Tildas Grab besucht. Antoine weiß, was ihn an diesem Tag erwartet. Es knirscht unter seinen Sohlen, als er langsam den Kiesweg entlanggeht. Das Geräusch stört ihn. Zu laut für diesen Ort, denkt er. Der bunte Blumenstrauß, der wie jedes Jahr an diesem Datum vor Tildas Grabstein in einer der Friedhofsvasen steht, leuchtet ihm entgegen. Feldblumen mit gereiftem Korn, ein Mix aus fast vergangenem Sommer. Ein Strauß wie Tilda ihn liebte. Antoine schluckt. Seit vier Jahren, seit seine geliebte Frau an ihrer schweren

Krankheit verstarb, gibt es so einen Blumenstrauß. Immer am dritten August ist Tilda mit ihren Freundinnen auf Tour gegangen, drei Tage blieb sie weg, kam beschwingt zurück. War wie ausgewechselt, die leichte Melancholie, die ihr zu eigen war, schien verschwunden. Ihre gute Laune ist ansteckend gewesen, hat Antoine mitgerissen. Tildas Lächeln war tiefer, herzlicher, ihre Gesten voller Leichtigkeit, fast wirkte sie wie ein junges Mädchen. Antoine liebte seine Frau von ganzem Herzen, immer. Er liebte ihre Traurigkeit genauso wie ihr Schweigen, ihre zarten Hände, die ihn

streichelten, ihre sanften Rehaugen, die so oft voller Wehmut in die Welt blickten. Aber an jenen Tagen nach ihren Freundinnen-Ausflügen spürte er in ihr wieder das verliebte junge Mädchen, das er vor vierzig Jahren kennengelernt hatte. Und wenn der Sommer seinen Höhepunkt erreichte, sehnte Antoine zuweilen sogar den dritten August herbei, genoss die Wochen danach, bis Tildas in den Herbstblues hineinfiel. Zehn lange Jahre hat seine Frau das Ritual dieser Treffen aufrechterhalten, bis sie so krank war, dass sie das Haus nicht verlassen konnte. Heute glaubt Antoine nicht mehr an den Freundinnen-Ausflug. Seine Gedanken

machen ihn traurig, er spürt den Groll. Tildas Freundinnen haben auf seine Fragen ratlos reagiert, den Kopf geschüttelt, geschwiegen. Immer wieder fragt er sich, ob das Beileidschreiben der unbekannten Person, das ihn auf die Todesanzeige in der Zeitung erreichte, damit zu tun hatte. Diesmal ist ein Brief mit seinem Namen an den Strauß geheftet. Antoine setzt sich auf die Bank neben Tildas Grab, hält den Umschlag in der Hand. Will er wirklich wissen, was das Schreiben ihm eröffnet? Eine Wolke zieht vor die Sonne und er fröstelt. Fühlt einen leichten Schwindel. Die Sommerhitze der letzten Wochen hat

das Grün der Büsche und Baumblätter in ein Grau verwandelt, ein Grau, das die Natur mit Trostlosigkeit überstaubt. Es müsste regnen, denkt er, merkt im selben Moment, wie ein Tropfen auf den Briefumschlag fällt. Eine Träne, die er nicht gespürt hat. Sein mit Tinte geschriebener Namenszug verwischt ein wenig. „Geht es Ihnen nicht gut?“ Die Frau, die das Nachbargrab ihres kleinen Jungen pflegt, der mit drei Jahren gestorben ist, schaut ihn freundlich an. Sie ist Antoine über die Jahre vertraut geworden, auch ohne dass sie viele Worte gewechselt haben. Er schüttelt den Kopf. Lange nachdem die Frau gegangen ist,

sitzt er immer noch da. Schließlich gibt er sich einen Ruck und öffnet den Brief. Nur wenige Zeilen stehen auf dem weißen Blatt: Antoine, Sie dürfen nicht traurig sein. Tilda hat zwar jedes Jahr einige Stunden mit mir verbracht. Leben wollte Sie jedoch nur mit Ihnen. „Ich liebe ihn“, hat sie immer gesagt, "mehr als alles auf der Welt". Mich nie im Unklaren gelassen, dass sie die drei Tage mit mir brauchte, um aufzutanken. Betont, dass ihre Schwermut nichts, aber auch gar nichts mit Ihnen zu tun habe und dass sie froh war, Ihnen wenigsten eine kurze Zeit der Unbeschwertheit hatte schenken können. Bitte gestatten Sie mir weiter, einmal im

Jahr einen Blumenstrauß hierzulassen. Herzlichst Jürgen. Antoine lässt das Blatt sinken. Er realisiert, dass er zittert. Hier ist sie, die verborgene Wahrheit, die er nicht hat sehen wollte. Konnte er seiner Frau die Leichtigkeit nicht geben, die dieser Jürgen scheinbar mühelos vermitteln konnte? Musste sie sich erholen vom Alltag mit ihrem Ehemann?
Doch dann hebt Antoine energisch den Kopf, spürt den Worten nach, die der Fremde hinterlassen hat. "Ich liebe ihn". Die Umgebung nimmt Antoine verschwommen wahr, doch etwas scheint sich in ihm aufzulösen. Etwas Schweres, das sein Atmen behindert hat. Ihm ist

leichter ums Herz. „Ich liebe dich auch, Tilda.“ Und zum ersten Mal seit langer Zeit lächelt er.

Text und Covergestaltung: Enya Kummer
Bildnachweis Cover: Pixabay