Humor & Satire
Zum Schluß

Zum Schluß

W. Busch kam erst am Schluß zum Schluß, „Ich habe, was man haben muß. Gemälde? Frauen? Sind mir Seife!“ Dann schmauchte er die letzte Pfeife. Als Röntgen kam ans letzte Quentchen, ging jeder schon im Notfall röntgen. Doch Conrad brummte: „Könnt mich beißen! Ich hätte lieber Bumms geheißen.“

Frau Thatcher ging es an den Kragen, da wollte sie schnell noch was sagen. Doch jeder kannte das bereits: „We have too many social rights.“ Klaus Störtebeker hielt den Hals dem Beile hin und grinste, als sein Kopf abfiel, der bärtge runde. Dann lief er noch ne

Viertelstunde. Der Vatermörder war zu eng, Karl Lagerfelds Diät zu streng. Er streichelte nochmal Choupette und sank ein letztes Mal ins Bett. Auch Grünen wird der Tod passieren, sie lassen sich dann kompostieren. Ein Sozi steht vor Petrus schon und haßt noch Linke: Tradition. Wir sahen ihn als Arzt, Reporter, Schwulen, als Highschoollehrer Jungs in Dichtkunst schulen. Doch gegen Krankheit konnt er nicht bestehen, und Robin Williams ward nicht mehr gesehen. Alice Schwarzer plant die letzten Tage: Ein Totengräber kommt ihr nicht in Frage. Mit einer Frau nimmt sie den Tod in

Kauf; kommt da ein Typ, dann steht sie wieder auf.

„Seltsam ist die Welt“, so fand er, sang es laut und dann verschwand er: Wenn man in Polen demonstriert, wird Czeslaw Niemen gern zitiert. Tamara Danz mit ihrer Rockermähne war Sillys Highlight in der Rockerszene. Die Meisterin für jede Art von Ton starb früh an Krebs, wie ihre Mutter schon. „Komm, Zarin Katharina!“ sprach Freund Hein. „Potemkins Liebe zu Dir ist nur Schein; Rasputin, diese Größe, sitzt in Haft.“ – Zum Lieblingshengst hat sie's nicht mehr geschafft.

Nach vielen Jahren Streß, Erfolg, Film und Gesang legt' Whitney Houston sich in ihrer Wanne lang. „And I will love you“ sang sie, nun schon leise, dann machte sie sich auf die letzte Reise.

Jan Fedder war das Dorfgenie in Büttenwarders Apathie. Er orderte noch ein „Gedeck“, dann trugen ihn die Musen weg.

Verzweifelt legte Marilyn mit sechsunddreißig sich schon hin. Selbst Gott war traurig: „Warum die?“ „Nobody's perfect“, hauchte sie.

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