Humor & Satire
Blindheit eines Paters

Pater Alfons, wackrer Streiter In des Herren Bodentruppe, Weiß auf einmal nicht mehr weiter, Denn ein Haar schwimmt in der Suppe, Die er löffeln muss, der Seelenhirte: Sonntags ist seine Kirche beinah leer, Wochentags gar noch viel mehr, Und gar trübe wird sein Blick, Weiß er doch nicht aus noch ein Und ihm fällt kein Ausweg ein Aus der trüben Gotteshausmisere Und er singt ein Miserere Und dann noch eins hinterher… Ach, wenn es noch wie früher wär, Als die Messe ward lateinisch abgehalten! Warum, o Herr, bleibt nicht beim

alten Was Jahrtausende erprobt? Hat man dich denn nicht gelobt Und gepriesen, du Allmächt’ger? Auch wenn niemand es verstand? Drauf der Herr ganz milde lächelt, Mit der Hand nach Fliegen fächelt, Die sein Antlitz frech umschwirren, Und verkündet seinem Diener: Lieber Knecht, du solltest wissen, Dass die Zeiten sich geändert. Und ich selber hab beschlossen, Mich aufs Altenteil zu setzen. Hab die Nase voll von dem Gewürm, Das seit Tausenden von Jahren Mir stets in die Parad’

gefahren. Alfons, ich sag' dir: ich türm! Wenn du also Antwort suchst, Schreib an meinen Juniorpartner, Der die nächsten tausend Jahre Die Geschäfte übernimmt. Und nach Ablauf dieser Jahre, Tja, dann sehn wir weiter, ob Diese Chose sich noch lohnt Mit dem widerwärt’gen Erdenmob !