Journalismus & Glosse
Kleinigkeiten aus der Großstadt - Nummer 7

Nachlese: Sommersonntag

In der Köpenicker Altstadt biegt man um die Ecke und befindet sich plötzlich auf einer Flußpromenade an der Rückseite der kleinen Lokale. Deren Terrassen sind gut besucht, daneben liegen Leute im Gras. Jedermann sonnt sich heute so gern. Getränke und Speisen im Café heißen Wonneproppen, Seitensprung oder Teufelsbraten. Sitzende, Liegende und Flaneure blicken über das glitzernde Wasser auf die vorbeigleitenden Jollen, Dampfer und Lastkähne. Ein Achter wird von einem monotonen Trommler syn-chronisiert – Galeerensträflinge des

Sports. Die Mietshäuser am Ufer gegenüber stehen nur wenige Schritte vom Wasser entfernt; für derlei Panorama fliegt mancher sonst nach Venedig. Alles wird umrahmt vom satten Grün, das jedem bißchen Regen der letzten Sommer-wochen dankbar ist. Die zarte Japanerin neben mir macht sich traditionsgemäß mit einem Fächer Luft, dessen lila Muster auch noch exakt zu ihrer Bluse und ihren Fußnägeln paßt. Vor dem Köpenicker Rathaus lauscht eine Gruppe einem kostümierten

„Hauptmann“. Irgendwann gibt es hier auch wieder Konzerte im Keller oder im Hof. Doch, ja, es gibt ein Leben vor dem Tode, und es ist ganz einfach.

Das Messer

Als wir Kinder waren, brachte unser Vater ein imposantes breites Brotmesser an. Sorgsam schärfte er es in gewissen Abständen. Fünfzig Jahre später ging es ans Auf-lösen der elterlichen Wohnung. Da fand sich neben anderen längst vergessenen Erinnerungsstücken dieses Messer, nun als dünnes Riesenstilett. Fünfzig Jahre beharrlich schneiden und schleifen, wer weiß schon, ob das be-wundert oder belächelt werden will. Wegwerfen war jedenfalls nicht das Ding

der Leute, die im Krieg aufgewachsen waren.

Ärger

Vieles ärgert uns täglich zu Recht: Ungerechtigkeiten der Welt. Sprech-blasen voll heißer Luft. Steuerver-schwendung. Städteplanung. Vergäng-lichkeit und Vergeblichkeit des Lebens. Hirnlose Namensvergabe, Fahrplan-gestaltung und Programm-Menüs. Zu schweigen von der verpatzten großen Liebe, die zur Strafe in irgendeiner Ge-dächtniswindung immer schöner werdend residiert, solange da Gedächtnis ist. Dann aber reißt der Schnürsenkel aus-gerechnet beim überstürzten Aufbruch, die Jalousie fliegt einem um die Ohren,

oder man zaubert aus dem Puddingpulver eine Knödelsuppe. Und, Verlust des Tages, die knackigen Kirschpralinen vom Vorjahr sind nun trockene graue Ruinen. Das erdet.

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