Kurzgeschichte
Ab acht wird gelacht - Kurzgeschichte zur Schreibparty 73

Vorwort:

In den ersten Jahren nach Beendigung des Zweiten Weltkriegs hatten die Menschen in Deutschland nicht viel zu lachen. Während sie tagsüber noch die Trümmer wegräumten und ums Überleben rackerten, waren sie am Abend froh um jede Zerstreuung. Die Rundfunksender stellten sich darauf ein und boten viel Humoristisches; so auch der Süddeutsche Rundfunk vor allem mit seiner Samstagabend-Sendung „Ab acht wird gelacht“, in der beliebte schwäbische Volksschauspieler ihre Sketche und Witze einem dankbaren und beifallfreudigen Publikum darboten.

Ab acht wird gelacht Mein Großvater mochte diese Sendungen über alles. Noch heute sehe ich ihn lachend in seinem durchgesessenen Polstersessel vor mir, den er wegen seiner halbtauben Ohren direkt neben das Radio geschoben hatte. Jedesmal, wenn vielstimmiges Gelächter aus dem Radio schallte, wurde er von seinem leisen, heiseren und fast stimmlosen Lachen durchgeschüttelt. Ich selbst war damals noch viel zu klein zum Mitlachen und verstand nicht, warum alle so lustig waren, aber es freute mich immer, meinen Opa lachen zu sehen. Manchmal musste ich allerdings heimlich über ihn

lachen, vor allem wenn er - nachdem ich mal wieder an den Drehknöpfen herumgespielt hatte - das Radio einschaltete und fürchterlich fluchte, weil er anfangs nur ein hässliches Krächzen und Kratzen hörte. Auf der Suche nach seinem Lieblingssender drehte er dann an allen Knöpfen herum, doch statt seiner geliebten Blasmusik und den Lachnummern ertönten meist die komischsten Geräusche aus dem Radio, wie Pfeifen, Kreischen und Glucksen. Und je länger er suchen musste, desto wütender und wortreicher wurden seine Flüche und desto fröhlicher dann auch mein Gelächter, das ich oft nicht mehr zurückhalten konnte. Da kam es leider

öfters vor, dass ihm explosiv die Hand ausrutschte und an meinem Kopf landete. Seine Watschen taten sehr weh, weil mein Opa nicht mehr so gut traf und weil seine arthritische Hand steif wie ein Stück Holz wirkte, das ich dann schmerzhaft irgendwo am Schädel verspürte. Die Watschen meiner Mama dagegen taten wegen ihrer weicheren Hand und besseren Treffsicherheit nicht so sehr weh, klatschten dafür aber wesentlich lauter gegen meine Wange. Mama sprach daher stets von „schallenden Ohrfeigen“, die ihr angeblich wesentlich mehr weh taten als mir. Und ich hätte ohnehin noch viel mehr solcher Ohrfeigen verdient oder zur

Strafe in den Keller gesperrt gehört, weil ich nicht so brav war, wie sie es sich wünschte. Ähnlich laut klang es, wenn mich mein Papa abwatschte, was aber wegen seiner kräftigeren Hand viel mehr weh tat. Gottlob war er jedoch wegen seiner Arbeit nicht so oft zu Hause und ich war froh, nicht so viele Watschen kassieren zu müssen wie mein Freund Peterle aus der Nachbarwohnung, dessen Papa fast den ganzen Tag daheim war. Da schallte viel öfter ein knallendes Klatschen bis zu uns herüber und verriet, dass das Peterle mal wieder was ausgefressen hatte. Oder auch nicht. Bei mir daheim knallte es glücklicherweise nicht jeden Tag, beileibe nicht. Es wurde

auch viel gelacht, besonders wenn abends „Ab acht wird gelacht“ gesendet wurde und ich ausnahmsweise so lange aufbleiben durfte. Da schallte stets lautes Lachen und Klatschen aus dem Radio, und neben dem Opa lachten dann auch meine Eltern mit. Nur ich konnte nicht lachen. Im Gegenteil, ich wurde mit jedem Geklatsche immer trauriger. Warum ich so traurig aussehe, wollte meine Mutter einmal wissen, nachdem sie sich Lachtränen aus den Augen gewischt hatte und mich wie ein schweigendes Häufchen Elend dasitzen sah. Als Papa meinte, ich wäre ja noch viel zu klein, um solche Witze zu begreifen, sagte meine Mama, dass sie

dies ja selber wisse. Aber sie könne nicht verstehen, warum der Bub dann immer noch trauriger wird, je lustiger und lauter sich die Leute im Radio aufführen. Schau, jetzt fängt er gleich an zu weinen, sagte sie voller Mitgefühl und nahm mich in die Arme. Sie streichelte mir übers Haar und fragte mich, was mich immer so traurig macht. Weil … weil ich nicht verstehen kann, sagte ich stockend, warum alle Leute im Radio so fröhlich lachen können, wenn sie nebenher auch noch ihre Kinder verdreschen. Meiner Mama blieb vor Verblüffung fast der Atem stehen bevor sie mich konsterniert fragte, wie ich denn auf solch eine dumme Idee käme.

Da sagte ich ihr, dass ich dies doch aus dem lautem Klatschen heraus höre, das nach jedem Gelächter aus dem Radio kommt, und dass es zum Schluss der Sendung besonders schlimm wird, wenn man kein Lachen mehr, sondern nur noch dieses rauschende Klatschen hört. Dann stelle ich mir halt vor, wie ganz viele Eltern im Kindergarten oder sonst wo sitzen, ihre Kinder versohlen und aus lauter Spaß auch noch miteinander darüber lachen. Papa und Opa lachten jetzt noch lauter, dann wurden sie aber von meiner Mama ausgeschimpft: Wie soll der Bub denn wissen, woher dieses Klatschen kommt? Zuhause gibt es ja kaum etwas zu beklatschen, und in den

Kindergarten kommt er erst nächstes Jahr! Dann tröstete sie mich, selber fast schon den Tränen nahe, und erklärte mir, warum die Leute im Radio so viel klatschen: Sie schlagen niemanden und tun niemand weh, sondern sie klatschen ihre Hände fest gegeneinander, wenn sie sich freuen und damit ihre Freude zeigen wollen. Mama machte es mir vor und lächelte mich fröhlich an. Dann lachte ich mit, weil ich so froh und erleichtert war, denn die vielen armen Kinder im Radio hatten mir immer so sehr leid getan. Nun klatschte auch ich immer fröhlich mit, wenn Beifallstürme aus dem Radio schallten, obwohl ich die Witze noch lange nicht verstand.

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Nachwort:

Thema der Schreibparty 73: Verräterische Geräusche Vorgabewörter (die hier verwendeten fett hervorgehoben):

Kratzen Keller Leise Spiel Handy Glucksen Atem Explosiv Taub