Gedichte
Scheiß Engel

Scheiß Engel Vor meinem Bett steht ein Engel. Blond, vollbusig, in einem durchsichtigen Kleidchen aus Chiffon. Auf dem Rücken zwei dürftige Flügelchen, die wie wild flattern. Keine Ahnung wie alt sie ist, vielleicht fünfunddreißig oder so. Schwer zu schätzen bei Engeln. Jedenfalls scheint sie willig. Wenn man das so sagen kann. Also ein williger vollbusiger Engel in meinem Schlafzimmer und ein williger alter

Mann, den die wildesten Fantasien reiten. Sie fliegt unaufgeregt durchs Zimmer. Immer hoch bis fast an die Decke, dann zum Kleiderschrank und zurück zum Bett. Immer wenn sie landet, kann ich durch den Hauch von Stoff diese mich um den Verstand bringenden Brustwarzen sehen. Warum tragen Engel keine Unterwäsche? Egal. Ich greife ihre Hand, zieh sie aufs

Bett und dann haben wir ne Weile Spaß. Sie spricht nicht. Sie lacht nicht, macht keine Geräusche. Sie macht einfach nichts, außer da zu sein. Dann fliegt sie wieder durchs Zimmer. Vier oder fünfmal. Immer im Kreis. Irgendwann durchs offene Fenster. Und weg ist sie. Keine einzige melancholische Melodie erklingt. Ich winke ihr noch eine Weile

nach. Dann sauge ich die Federn weg und schreibe dieses Gedicht.