Gedichte
Lyriker

Lyriker Worte erfinden. Zwischen Tüll und Hundekot ersticken Gedanken an Umbrüchen. Schwere Kost in Zeiten von leichter Küche. Ich lese mal wieder "Unter dem Milchwald", fühle mich wie Mrs. Ogmore-Pritchard und versuche doch die Lebenden zu lesen. All die vergessenen Lyriker schreien mir ins Gesicht, zwingen mich zum Vergleich, flehen um Erinnerung

und verschwinden doch wie verbrannte Blätter im Traum. Ich benötige ein Muse. Brachial, nackt, willig. Mittleres Alter, verbraucht und fordernd. Eine, die mich aussaugt, mich mit Lust und Schweiß an meine Jugend erinnert. Und dann doch wieder Hubert Selby auf dem Nachttisch. Wieder Tralala und Sucht, wieder ein letzter nicht endender Traum,

wieder Mauern, die mich relativieren. So ein Gefühl von Ohnmacht. Oder Nila Northsun. Ich hasse ihre Poems. Sie sind zu gut für mich, so unendlich weit entfernt von meiner Fähigkeit. Ich sehne mich nach Blut, nach diesem reinen Gefühl des Wortes. Nach einer Wort-Essenz, die so rein ist, dass sie unlesbar ist. Ein Juwel aus brennender Luft.

Ein Buch, so filigran, wie du.