Kurzgeschichte
Die Frau mit dem weißen Haar

Die Frau mit dem weißen Haar Sie sagt zu mir, mein Mann sei tot. Wer war dieser Mann, mein Mann? Ich stehe an einem Grab und schaue auf schöne Blumen. Suchend erwarte ich meine Mutti, aber sie sagt, auch sie sei gestorben. Schon vor sehr sehr langer Zeit. Wer ist dieses ICH, mit dem sie redet? Auch ich rede. Spreche alles aus, was mir durch den Kopf geht. Meinem Kopf. Sie lächelt und meint,

ich habe einen guten Tag.

Ist mein Tag gut? Was ist überhaupt gut? Kann ein Tag gut sein, wenn mich so viele Fragen quälen, deren Antworten ich nicht verstehe? Plötzlich dieses Zimmer. Mein Zuhause nennt sie es. Das Zimmer, in dem mir alles fremd ist. Aber ich kenne die Wolldecke, die von unserem Garten. Von unserem? Sie zeigt mir einen großen Spiegel und ich sehe eine unbekannte Frau, die den Kopf schüttelt. Auch ich schüttele den Kopf, suche das Kind und finde es nicht.

Meine Haare sind wunderschön rot, die im Spiegel sind weiß. Wieder lächelt sie mich an. Sie, die mich Mama nennt. Plötzlich ist es still und ich werde in den Arm genommen. Das ist so viel besser, als all die Worte, deren Sinn ich nicht verstehe. Ich möchte, dass es für immer anhält. Als sie geht, bleibe ich zurück. Fremd in diesem Zimmer, fremd in mir. © Memory (Juni 2017)