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Indianer und andere Fehleinschätzungen

Indianer und andere Fehleinschätzungen Nila Northsun schläft neben mir. Sie schnarcht und stinkt nach Gedichten. Solche Gedichte, die ich nicht schreiben werde. Weil meine Oma keine Indianerin ist, weil meine Jacke nicht verdreckt ist und weil ich keine warmen Bohnen mag. Ich könnte

kotzen. Mir fehlt einfach alles. Und mitten in meine Befindlichkeit drängt sich dieses Gefühl von Wirklichkeit. Mein Opa war Kriegsveteran. Konnte nicht mehr laufen, nicht mehr reden, nicht mehr lachen. Er spielte Gitarre. Traurige Melodien, während Oma weinte. Und wir Kinder rannten lachend in der Sonne

herum. Als meine Oma starb, wurde mein Opa senil. Er erkannte uns nicht mehr und starb. Weil er das so wollte, sagte meine Mutter. Und ich wusste, dass sie lügt. Aber sie war stark. Hat uns großgezogen. Ohne Vater, ohne Opa, ohne Oma. Und Nila

schläft. Scheiß auf die Indianer, scheiß auf warme Bohnen und staubige Stiefel. Ich werde sie wecken und sie dann vergessen.