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Mörder ich!

Mörder ich!

Nicht zum ersten Mal denke ich an Wahnsinn. Wahnsinn in meinem Kopf. Wenn das Unterbewusstsein böse Spiele spielt. Doch dieses Mal geht es zu weit. Viel zu weit!

Eiligen Schrittes gehe ich über eine starkbefahrene Brücke. Der wirbelnde Wind treibt mir die Staubkörner in die Augen. Trotzdem entgeht es mir nicht!

Auf der gegenüberliegenden Straßenseite, ganz am Rand, steht mein Kinderdreirad.

Es ist in einem sehr guten Zustand.

Das Chrom glänzt, den Staubwolken trotzend, bis zu mir herüber.

Und dann geschieht es. Sehr schnell. Schneller, als irgend jemand reagieren kann.

Doch der Autofahrer bremst nicht ab.

Er fährt unbeirrt weiter.

Zorn kriecht meinen Nacken hinauf und ich renne über die Straße.

Laufe hochkonzentriert durch die nicht endenwollende Autokette. Endlos und glänzend. Funkelnd und blendend im Sonnenlicht.

Und dann stehe ich vor meinem Ziel. Mit klopfendem Herzen und röchelndem Atem. Der Verkehr lässt meine Haare fliegen. Nur einen Moment lang. Nur einen kleinen Moment überlege ich,

wie meine Mutter und ich darüber sprachen, wie gefährlich doch die Schwimmhalle steht.

Schräg unter dieser Brücke.

Von der Schwimmhalle aus kann man die rasenden Schatten beobachten.

Da kann wirklich alles passieren …

Ich weiß auch nicht … Weiß nicht warum. Aber ich gebe den kleinen Schubs. Den Anstupser mit dem großen Zeh. Ganz leicht nur.

Und dann. Dann fällt das chromglänzende Dreirad direkt in die Schwimmhalle. Ein kollektiver Aufschrei in der Halle. Tumult. Ich muss mich weit beugen um zu sehen.

Um sehen zu können ...

Da liegt jemand.

Auf den Kacheln. Ganz flach ausgebreitet. Höre Schreien, höre Weinen. Sehe meine Mutter, die es nicht fassen kann.

Ich renne.

Renne hinunter in die Schwimmhalle.

Springe über das Drehkreuz im Eingang. Schleudere die Schuhe von mir und eile.

Eile durch weißgeflieste Gänge.

Dem Tumult entgegen.

Dann sehe ich in die Augen des Kindes. Des Kindes der Mutter. Der Mutter, die durch mein chromglänzendes Dreirad zu Tode gekommen ist.

Erschlagen. Dann sehe ich in die Augen meiner Mutter. Sie sagen: „Du wirst immer verrückter!“ Sie sagen: „Kind, ich verstehe dich nicht mehr!“ Sie sagen: „Mein Mädchen, eine Mörderin!“

Doch sie selbst schüttelt nur unmerklich den Kopf und sagt nichts. Dabei wollte ich doch nur …

Wollte nur dem Fahrer eins auswischen. Dem Fahrer, der einfach weiterbrauste.

Stattdessen traf es diese junge Mutter. Und dieses Kind. Das weinende Kind. Sitzt an die Wand gelehnt und reibt sich die Augen. „Ich war das!“, schreie ich wie von Sinnen. „Ich war das!“

Die Leute sehen mich bestürzt an. Man kennt mich. Großformatige Bilder von mir kleiden hier die Wände.

Mein Gesicht nass von Tränen. Ich wollte doch nur … Es sollte doch niemand …

Aber es ist geschehen.

Insgeheim male ich mir aus, wie ich Farben und Leinwände in meine Zelle geliefert bekomme. Eine irre Künstlerin - hinter Gittern sicher aufbewahrt.

Die Reihen lichten sich. Die Halle wird geräumt. Ich bleibe übrig. Meine Mutter sitzt etwas entfernt und sieht zu mir rüber. Tote Augen.

Ich muss zur Toilette. Langsam aber ganz sicher wirklich dringend. Jemand sagt: „Die will nicht abhauen, die muss mal … .“ Jemand anderes sagt: „Die weiße Tür“, und nickt in die Richtung.

Wieder renne ich. Haste von Tür zu Tür.

Es gibt nur weiße Türen! Reiße eine nach der anderen auf, doch hier scheint es ausschließlich Besenkammern zu geben! Das macht mich ganz wahnsinnig!

Und an dieser Stelle sehe ich auf den Wecker. Es ist zwanzig nach sechs. Und ich stehe lieber auf, auch wenn es für meine Verhältnisse noch etwas zeitig ist.