Wechselzeit
Der Hoffnung sei Dank.
Grüner Hauch strebt hin, zu blauer Mittagspforte.
Krokus spielt palettenreich, mit voller Herzenslust
durch mildgewärmte weiße Kiesel.
Alles ringt nach Atem, will sprechen,
sich schenken der farbdürstenden Landschaft,
zaghaft forsythiengelb sprenkelnd.
Verwitternde Kälte flieht vor dem Zaun,
schwächelnd in knisternder Sonne
und Amseln feiern die Rückkehr der Sprache.
Mein Herz fliegt aus dem Fenster raus,
umgarnt im Hof das alte Haus,
streicht zärtlich durch das Mandelbäumchen,
das grauen Winter überlebte.
© ths 03 / 2016
