Gedichte
Der Guru

Der Guru

Die Strassen taten wieder das,

was man ihnen zumuten konnte.

Sie stanken.

Nach Dreck,

nach Überleben,

nach Tod.

Irgendwo saßen alte

gescheiterte Existenzen

und tauschten sich aus.

Hier und da streunte eine Katze

in Hinterhöfen umher

und verschwand wieder.

Keine Höhepunkte.

Keine Aufreger.

Keine Illusionen.

Das Leben erfand sich nicht mehr neu.

Wofür auch.

Es war satt.

Die Huren waren im Hungerstreik

und Mehmets Döner wurden schlechter.

In den Fabriken

der Trabantenstädte

standen die Maschinen still.

Es gab keine Notwendigkeiten,

keine Ziele,

keine Stimmungen.

Der Himmel hatte Feierabend.

Pünktlich zu jeder Jahreszeit.

Und Gott war wieder stockbesoffen

und hatte keinen Plan.

Es war August,

aber der Wind versuchte sich

an Novembertendenzen.

Unnötig.

Aber was zum Teufel

sollte er denn sonst machen.

In diesen Zeiten

ohne Wetteraussichten.

Im Keller einer Bar

erhängte sich ein Guru.

Scheiß drauf.

Man hat immer die Wahl.