Endlich
Träge quälen sich Gedanken,
Schwüle macht das Atmen schwer,
Schlingen um die Brust sich ranken,
Stille geht schmerzhaft einher.
Jeder Wipfel steht gerade
ohne Windhauch wie erstarrt,
welk das Blatt, die Rose fade,
alles auf Erlösung harrt.
Flügelschlag ist nicht zu hören
und des Falken Ruf verstummt,
Hummeln lassen sich nicht stören,
kosten von dem Klee, es summt.
Grau der Himmel, Blitze grell,
tönend laut des Donners Groll,
erste Tropfen, labend´ Quell,
welch ein schöner Klang in Moll.
©KaraList 07/2014
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