Gedichte
Der siebte Tag

Der siebte Tag

Inge schnitt sich die Klitoris ab. Sie war ein böses Mädchen. Lustvoll. Ohne Bedenken. Sie rieb sich an Erinnerungen. Das Blut lief melancholisch an den Stuhlbeinen herab und sammelte sich am Boden zu einem

Lebensbild. Im Zimmer unter ihr gab es Grünkohl mit Wurst. Ein Vater lag auf seinem Kind. Es war Sonntag. Der Mensch ruhte.