Prost
Es nutzt nichts.
Ich bin unauffällig wie eine Quarktasche
auf einem Sommerfest.
All die Frauen,
die sich auf der Wiese räkeln,
tun das für die anderen Männer.
Keine für mich.
Warum auch.
Ich bin fast fünfzig,
unrasiert,
arbeitslos
und erfolglos.
Ich denke man sieht es mir an.
Wie eine riesige
Tätowierung.
LOSER.
Gestern hat sich
irgendein Typ umgebracht.
Glatter Schuss durch den Schädel.
Sie haben das Hirn
von der Deckenlampe gekratzt
und untersucht.
Nichts von Bedeutung.
Er hinterlässt
eine 500 m² Villa und
ein Bankkonto wie ein Kleinstaat.
Dreizehn Edellimousinen.
Eine Frau, drei Kinder
Ich öffne mir mein letztes Bier
und trinke auf mein Überleben.
Ich habe nichts.
Ich vererbe nichts.
Prost.