ICH
Ich
schreibe Lyrics
über alte Muschis
und gescheiterte
Existenzverweigerer.
Ich suhle mich im Schmerz
der Randgruppen
und seziere Emotionen
auf dem Küchentisch.
Und?
Ich habe Kontaktekzeme
an meiner Seele.
Unheilbare
eklige
Wucherungen,
die mir das Leben
geschenkt hat.
Ungefragt.
Aber ich klage nicht.
Ich schreibe Gedichte
und strample sie
metrisch in den
Westwind.
Manchmal versuche ich
Resozialisation
und scheitere schon
beim Aufstehen.
Vielleicht bin ich
ein
Mahnmal,
oder ein Vorbild.
Für Idioten,
für Aussätzige,
für Priester,
oder Finanzbeamte.
Ich weiß es nicht.
Im August male
ich Winterbilder
und
nichts,
ich meine wirklich nichts
schmeckte gestern
nach Lebenslust.
Nicht mal deine Brust.
Und ich
hatte
mich so danach gesehnt.