Gedichte
Poetenfick

Poetenfick

Juttas Brüste waren schlaff, eher so wie Weintrauben vom Aldi, wenn man sie um 19.55 Uhr kauft. Eben die Reste. Aber Gunnar fand sie toll. Er stand auf solche Weiber. Um die fünfzig, nix auf dem Kasten und für ein bis zwei Longdrinks konntest du dir sicher sein, dass sie dir die Gedärme

aus dem Unterleib blasen. Gunnar liebte sie. Gunnar war Lyriker, besser gesagt Gunnar war Poet. So nannte er das. Er schrieb Gedichte über seine Arbeit. Hunderte. Wir mussten sie alle lesen. Der Schornstein spiegelt Silberlicht, der Rauch empfängt das Testament. Ich bin ein Schlosser, oder nicht, ein Mann, den man den Worker

nennt. Und diese Frauen mussten sich die ganze Nacht den Scheiß anhören. Er fickte sie und las ihnen Gedichte vor. Er las ihnen Gedichte vor und fickte sie. Und sie fanden ihn toll. Ein so sensibler Mann. Mit hartem Schwanz und weichem Poetenherz. Ja, da standen sie drauf. Um die fünfzig, nix auf dem

Kasten. Und bei Gott, ich schwöre, ich hatte irgendwann vor auch Gedichte zu schreiben. Aber ich ließ es bleiben. Wer zum Teufel sollte sie lesen? Die Bestände, die in Frage kamen hatte Gunnar abgegrast. Blieben die etwas Jüngeren. Die mit ein bisschen Intellekt und Sexappeal. Fuck, ich bin 50

Jahre und das einzige was mich diese Ladys fragen könnten, ist ob sie mir helfen könnten über die Straße zu kommen. Wer will sich schon auf mich setzen und sich dann noch Poetenscheiß anhören? Außer Jutta. Aber die war wieder bei Gunnar.