Science Fiction
Estsziras Reifeprüfung - für Valongatu bei David A. Summerwine

Estsziras Reifeprüfung

Estsziras Reifeprüfung

Der erste Sonnenstreif

am nachtdunklen Himmel,

rotleuchtend,

ankündigend den neuen Morgen,

noch zaghaft,

fast versteckt,

noch kämpfend mit den Schatten der Nacht,

wissend um seinen Sieg.

Akkato erwacht.

Sacht griffen die ersten Sonnenstrahlen zur Halle zu Tsorondor. Einem Scheinwerfer gleich wanderte das schimmernde Licht über den Rasen, zu den Büschen zum großen heiligen Tschalokalabaum und tauchte die achtunggebietende Halle Stück für Stück in helles rötlich-goldenes Licht. Die Schnitzereien über dem Eingangstor schienen dadurch lebendig zu werden, die Plantakatzenköpfe darüber zu fauchen.

            Die Halle zu Tsorondor gehört einem alten vornehmen Geschlecht. Jetzt, Generationen später, ist ihr Herr der ehrwürdige Tsarandul. Die Halle ist eine der größten und erhabensten in Akkato. Sie wurde völlig aus Holz erbaut. Kunstvolle Schnitzereien, die mit Blattgold ausgekleidet sind, zieren die Ecken des Daches und das Portal. Zahllos sind die Zimmer, die sich um den glasüberdachten Innenhof scharen. Pflanzen und kleine Bäume schmücken ihn. Tsarandul schlug in seiner Jugend für den Kaiser von Valongatu viele erfolgreiche Schlachten und wurde von diesem mit Ehrungen überhäuft. Als sein Haarkamm ergraute und sein dunkelbrauner Mittelstrich verblasste, zog er sich in seine Halle nach Akkato zurück, die in der einzigen Grasebene des sonst bergigen und bewaldeten Planeten liegt. Neben seinem Sitz im Rat von Akkato gilt seine ganze Liebe seiner Tochter Estszira. Seit dem Tode seiner Frau im letzen Jahr klammerte er sich an sie und bewunderte deren Disziplin, Kraft und Schnelligkeit. Er hoffte, dass sie in seine Fußstapfen treten würde. Das wäre die Erfüllung all seiner Wünsche.

Estszira öffnete mit dem ersten Sonnenstrahl ihre Augen. Sie reckte ihre Glieder und sprang aus dem Bett. Die kalte Dusche weckte ihre Lebensgeister. Mit dem Handtuch rubbelte sie ihre hellbraune samtige Haut rot. Ihr Blut pulsierte spürbar in den Adern. Sie ordnete kurz ihr braunes Haar und band es hinten zusammen. Zum Schluss schlüpfte sie in ihre Übungskombination. Estszira sog hörbar die Luft tief in ihre Lungen und stieß sie prustend wieder aus, dehnte die Arme und Beine und lief, wie jeden Tag, schnellen Schritts in den Trainingsraum. Mit fester Hand nahm sie aus einem reich geschnitzten Holzkästchen ihre beiden kleinen Pistolen, die wie Spielzeuge wirkten, heraus. Mit ihnen übte sie täglich den 'Tanz der Pistolen', das Tschan-Tschi. Sie senkte den Kopf, schloss ihre Augen und versenkte sich in eine meditative Ruhe. Es gab nur noch sie und ihre Waffen. Einatmen, Ausatmen. Ihre Arme beschrieben einen großen Innenkreis und kreuzten sich vor ihrem Gesicht. Ihre Tschan-Tschi-Pistolen verkörperten die Verlängerung ihrer Hände. Am tiefsten Kreispunkt vollführte sie einen kraftvollen Ausfallschritt nach vorn und gleichzeitig schnellten ihre Arme in die gleiche Richtung. Langsam breitete sie diese wieder bis in die Waagerechte aus. Ein kurzes Klicken und auf beiden Seiten des Pistolenlaufes klappten scharfe blitzende Klingen auf. Mit kräftigem Schwung, unterstützt von einem energischen Schritt, stießen ihre Arme wiederum nach vorn und zugleich schnellten sie mit einer schneidenden Bewegung nach links.

Völlige Konzentration, disziplinierte Bewegungen in tänzerischer Leichtigkeit und dennoch kraftvoll und für Angreifer absolut tödlich, das lehrten die Kampfübungen des Tschan-Tschi. Estszira beherrschte sie mit traumwandlerischer Sicherheit.

Kurz vor dem Ende ihres 'Tanzes der Pistolen' trat ihr Kampflehrer in den Raum, ein kleiner schmächtiger Mann, dessen Zähigkeit jeder eher erahnen, als sehen konnte. Er kam von einem Mond des Planeten Sculpa Trax und war einer der besten Tschan-Tschi-Meister im Reich von Valongatu. Er beobachtete, wie Estszira mit Geschick und Eleganz die Figuren miteinander verknüpfte. Estszira bemerkte, dass ihr Meister an der Tür stand, beendete pflichtbewusst ihre Übungen erst mit der Schlussfigur, dann ging sie ihrem Meister entgegen. Seelengröße und Beherrschtheit strahlte er aus, wie er in seinem schlichten grauen Gewand und seinem grauen Haar, welches zu einem Zopf geflochten war, vor ihr stand.

Sie verbeugte sich vor ihm: »Meister Da-o, ich grüße dich.«

»Estszira, du bist ein Quell ständiger Freude, wenn ich zusehen kann, wie sicher und perfekt du das Tschan-Tschi beherrschst. Du bist eine wahre Künstlerin.«

            »Meister Da-o, ihr beschämt mich«, bekannte Estszira leise.

»Du musst dein Licht nicht unter den Scheffel stellen. Mut, Selbstvertrauen und ein großes Maß an Können, das zeichnet deinen Kampfstil aus. Du bist jetzt für den Initiationsritus bereit.«

            »Meister, ihr macht mich glücklich. Ist der Tag nun endlich gekommen?«

»Estszira, du bist perfekt. Du wirst als Schülerin in den Wald gehen, und als Kriegerin wieder herauskommen.«

            »Meister Da-o, bei allem Respekt, es ist nicht wahr, dass ich schon perfekt bin.«

»Estszira, ich werde dich nicht verlassen und ich werde dich weiterhin unterrichten. Nur so festigt sich dein Können und hält jeder Herausforderung stand. Jetzt stehst du erst einmal vor deiner größten Prüfung. Deinem Vater habe ich schon mitgeteilt, dass du soweit bist. Er erwartet dich, wenn die Sonne den Zenit überschritten hat. Rüste deinen Dolch Kantschaa für den Kampf, gehe in dich und meditiere«, er verschränkte seine Arme vor der Brust, deutete eine leichte Verbeugung an und verließ Estszira.

            Voller Glücksgefühle mit erhobenem Haupt und Schritten, die fast schwerelos wirkten, kehrte sie in ihre Gemächer zurück. Sie holte ihren Dolch Kantschaa hervor, pflegte seine mächtige, aber fein ziselierte Klinge. Neben der Blutrinne stand geschrieben: 'Feinden den Tod, Freunden das Leben'. Der Griff des Dolches war schlicht und der Hand von Estszira angepasst, sodass sie ihn perfekt führen konnte. Sie hielt die totbringende Stichwaffe ins Sonnenlicht. Die Strahlen brachen sich im blanken Silber der Klinge, die fast die Größe eines Kurzschwertes maß, und der irrlichternde Widerschein blendete ihre Augen und zitterte entlang der Wände, die mit kunstvollen Gobelins, die Kriegsszenen aus der Geschichte Valongatus zeigten, geschmückt waren. Sie legte ihn griffbereit auf ihr Bett. Langsam und bedächtig streifte sie ihre Kampfmontur über. Sie kroch in die Beine des Overalls, der das Camouflage des Waldes nachbildete. Langsam zog sie ihn weiter nach oben, schlüpfte in die Ärmel, zog den Reißverschluss zu. Der Anzug legte sich wie eine zweite Haut auf ihren Körper, zwängte sie nicht ein, aber gab ihr Halt. Das Material war der Schlangenhaut nachempfunden und besaß biegsame aber schwer durchdringbare kleine Schuppen. Estszira nahm ihren Dolch Kantschaa und begab sich vor die Halle zum heiligen Tschalokalabaum.

            Der heilige Tschalokalabaum stand seit Jahrtausenden an dieser Stelle. Einstmals wurde die Halle zu Tsorondor unter seinem schützenden Schattendach erbaut. Der Tschalokalabaum symbolisierte für die Akkatos das Leben. Der Baumstamm Tschalo, zerfurcht und widerstandsfähig, mit seinen Wurzeln fest im Erdreich verankert, gab allen Akkatos ihre unbändige Kraft und unbezwingbaren Mut. Die Früchte symbolisierten Kala, die Ernährerin der Welt.

            Estszira stellte sich feierlich vor den Baum. Sie senkte erst ihr Haupt, dann kniete sie nieder. Mit einer kraftvollen Bewegung stieß sie den Dolch Kantschaa in das Erdreich. Sie hob ihre Arme, als wollte sie den Baum umarmen: »Tschalo, gibt mir die Kraft und den Mut, meine Prüfung zu bestehen. Lass die Stärke deiner Wurzeln in meinen Dolch Kantschaa übergehen. Lass die Klinge unbesiegbar werden. Hilf deiner Akkato-Tochter, die dich achtet und ehrt.« Dann zog sie die Klinge aus dem Erdboden, hielt sie aufrecht und ehrfurchtsvoll an den Stamm des heiligen Baumes: »Mutter Kala, du weißt, dass ich immer in deiner Schuld stehen werde und dass ich dich liebe. Du bist die Ernährerin der Welt. Du hast meinen Teller immer wieder gefüllt, damit ich meine Stärke entwickeln konnte. Beschütze mich weiterhin, stehe mir bei und lass mich den Ritus erfolgreich abschließen.« Die Blätter des Baumes raschelten, also ob sie Estszira verstünden und ein einzelnes Blatt segelte herab und fiel auf ihre Hand: »Danke Mutter Kala. Du hast mich erhört und gesegnet.« Nach einer tiefen Verbeugung begab sich Estszira in ihr Zimmer, setzte sich mit gekreuzten Beinen auf den Boden, versenkte sich in eine tiefe Meditation und erstarrte.

            Als die Sonne ihren Zenit überschritten hatte, trat leise der Tschan-Tschi-Meister Da‑o in Estsziras Gemach. Mit einem tiefen summenden Laut holte er sie aus ihrer Meditation. Estsziras Erstarrung löste sich, sie öffnete ihre Augen und erblickte Meister Da-o: »Es ist soweit?«

            »Ja, meine Schülerin. Dein Vater erwartet dich. Übergib mir bitte deinen Dolch Kantschaa.«

            Gehorsam übergab Estszira ihrem Meister den Dolch. Dann gingen sie in den Innenhof der Halle. Vor ihr schritt Meister Da-o, den Dolch auf den vorgestreckten Innenflächen der Hände tragend. Ihm folgte respektvoll Estszira. Vor dem Herrn der Halle, Tsarandul, blieben sie achtungsvoll stehen. Tsarandul stand majestätisch in der Mitte des Innenhofes. Er hatte sein rituelles Gewand angelegt. Das dunkelgrüne Wams zeigte auf der Brust einen mit silbernen Fäden fein gestickten Plantakatzenkopf. Sein schwarzer samtener Umhang zierte eine silberne mäandernde Bordüre.

Meister Da-o übergab den Dolch Kantschaa an Tsarandul und trat hoheitsvoll einen Schritt zur Seite. Estszira stand nun allein ihrem Vater gegenüber. Der wandte sich ihr zu und begann:

            »Tochter der Halle zu Tsorondor. In dir vereinen sich die Generationen unserer Vorfahren. Unsere Ahnen kämpften mit Mut und Leidenschaft an der Seite der Herrscher im Reiche von Valongatu. Wir, die Auserwählten ehren unseren Stammvater Tsorondor und werden die Unbeugsamen genannt, die sich im Kampf für die Größe Valongatus seit jeher aufopferten.

            Tochter der Halle zu Tsorondor, du hast heute zu beweisen, dass du eine würdige Tochter unseres Stammvaters bist. Du hast heute zu beweisen, dass auch du die Unbeugsame genannt werden kannst. Geh nun als Estszira in den Wald und komme als Kriegerin zu uns zurück und lege mir die mächtige und furchterregende Plantakatze vor die Füße. Der Tod dieses Tieres wird dein Eintritt in die Welt der Krieger sein. Tritt zu mir und empfange deinen Dolch Kantschaa. Möge dir ein guter Kampf beschieden sein und möge er dir den Sieg über die heimtückische Plantakatze gewähren. Verdiene dir deinen Namen als Kriegerin!«

            Bei diesen Worten schritt Estszira langsam auf den Herren der Halle zu Tsorondor, ihrem Vater, zu und nahm demütig ihren Dolch aus seinen Händen entgegen. Feierlich sprach sie ihren Eid: »Herr der Halle zu Tsorondor, ich gelobe, meine Ahnen, um unseren Stammvater Tsorondor, zu achten und zu ehren. Ich gelobe, ihnen und dir keine Schande zu bereiten und werde die schreckliche Plantakatze vor deine Füße legen. Ich gelobe, dass ich als Kriegerin aus dem Wald zurückkomme und mir meinen Namen verdient habe, ansonsten möge er aus den Büchern unseres Hauses getilgt werden.« Sie verbeugte sich vor ihren Vater, drehte sich langsam um und schritt dem Ausgang des Innenhofes entgegen. Sie schaute nicht zurück, um die Würde des Rituals zu wahren.

            Sie begab sich danach sofort zu ihrem Shuttle. Als sie gerade einsteigen wollte, kam Tschan-Tschi-Meister Da-o auf sie zu: »Estszira, sei vorsichtig und wachsam, die Plantakatze ist heimtückisch. Sie schleicht sich ganz leise an, leiser als ein Blatt von einem Baum fallen könnte. Schärfe dein Unterbewusstsein. Du wirst es fühlen, wenn sie in deiner Nähe sein wird. Lass dich nicht von ihr zum Narren halten.«

            »Meister, ich habe Angst. Ich habe schon soviel Schreckliches von diesen Katzen gehört. Ich kenne sie nur aus Legenden und habe noch nie eine lebendig vor mir gesehen. Werd' ich zurückkehren? … und der Wald, ich war noch nie dort. Wird er dunkel sein, werden mich noch andere Tiere erschrecken können?«

            »Habe keine Angst Estszira, du bist eine gute Kämpferin. Deine Sinne sind ausgebildet, du wirst das Biest erlegen können. Ja Estszira, der Wald wird dunkel sein und vielleicht wirst du noch anderen Tieren begegnen. Aber du bist Estszira, die Kämpferin und kein kleines Mädchen mehr. Reiß dich also zusammen. Du weißt, Kala hat dich gesegnet und Tschalo ist bei dir und ich glaube an dich. Was sollte dir also passieren?«

            »Dann glaubt wenigstens einer an mich«, seufzte sie leise. »Die Plantakatzen sind groß und mächtig. Sie sind auch sehr schnell und geschmeidig. Hoffentlich halte ich ihnen stand. Es wird ein Kampf auf Leben und Tod werden. Ich will nicht sterben, Meister Da-o. Ich will leben!«

            »Estszira, nur wenn du an dich glaubst, wirst du lebend aus dieser Prüfung hervorgehen. Denk an deine Stärke und an deinen Mut. Du wirst wieder zurückkommen. Ich werde dich erwarten. Du darfst nicht an deinem Können zweifeln. Bis später, Estszira, vergiss nicht, meine Gedanken weilen immer in dir«. Meister Da-o wandte sich um und ging. Estszira bestieg ihr Shuttle. Ihre Initiation begann.

Der Urwald. Estszira sprang aus ihrem Shuttle hinunter auf eine Lichtung mitten im Wald. Die schon tief stehende Sonne schaffte es gerade noch, die Wiese unter ihren Füßen zu erhellen. Die Bäume strebten aufwärts und schienen, den Himmel zu kitzeln und die Pfade des Waldes zu verdunkeln. Estszira tarnte ihr Gesicht mit grün-braunen Farben, damit es sie nicht verriet. Sie legte den Gürtel mit der Dolchscheide um ihre Hüfte und steckte ihren Dolch Kantschaa hinein. Sie überlegte, welchen Weg sie wählen sollte, suchte den Waldboden nach Spuren ab und witterte in die Luft.

»Plantakatze, wo hast du dich verkrochen? Bist du hungrig? Bist du durstig? Wo ist dein Platz? Mein Meister lehrte mich, dass du flache Hügel liebst, dass du dir dort deine Höhle wühlst. Ich weiß von meinem Meister, dass du dir den Eingang so wählst, dass er in Büschen versteckt ist. Du wählst vor allem duftende Schirabüsche, sagt man. Sie verdecken deinen Körpergeruch und tarnen dich. Du meinst, niemand würde dich dort finden. Du rechnest nicht mit mir. Ich werde dich finden. Vor mir kannst du dich nicht verbergen. Ich weiß, an welchen Stellen Schirabüsche wachsen können«, flüsterte Estszira. Sie leckte ihren Zeigefinger an und hielt ihn in die Luft. Der Wind kam aus dem Osten, also ging sie in Richtung Osten, dem Wind entgegen. Sie schlich sich lautlos entlang der Bäume immer tiefer in den Wald hinein. Der Abend schickte die letzten Sonnenstrahlen auf Akkato, die nicht mehr die Kraft hatten, bis auf den Waldboden zu dringen.

»Es ist bald soweit Plantakatze. Deine Stunde rückt näher. Deine Stunde, die dich aus der Höhle treiben wird. Deine Stunde, die unsere Wege sich kreuzen lässt. Ich fühle es. Wiege dich nicht in Sicherheit, Plantakatze. Ich werde dich holen.«

Der Wald atmete nur noch Kühle. Die Sonne war untergegangen. Der Mond hatte sie abgelöst. Sein fahles, blasses Licht tauchte die Bäume in einen gespenstischen Schimmer. Die Tiere der Nacht erwachten. Ein großer dunkler Vogel flog fast lautlos vorüber. Er setzte sich auf einen Ast und kreischte 'schuuuhriiiiiriiiirrr'. Estszira fühlte unter ihren Füßen Moos und Baumwurzeln. Die Welt schien verwandelt. Schatten huschten vorüber. Hässliche große Käfer ließen sich von den Bäumen auf ihren Kopf fallen und erschreckten sie. Geräusche drangen an ihre Ohren, die sie nicht kannte. Irgendetwas strich über ihr Gesicht. Sie fuhr zusammen und stolperte in der Dunkelheit über eine Baumwurzel, und als sie lag, schlängelte sich ein ekliger fetter Wurm über ihre rechte Hand. Sie hielt ihren Atem an. Hockte vor ihr die Plantakatze? Sie duckte sich und wagte sich nicht zu bewegen. Ein großes schwarzes Etwas saß zehn Längen vor ihr. In ihrem Bauch stieg ein diffuses Gefühl von Hilflosigkeit auf, ein eigenartiges Kribbeln breitete sich aus, schwoll langsam an und begann ihr die Kehle zuzuschnüren ... ihr Herz klopfte bis zum Hals. Sie versuchte, sich Mut zuzusprechen. Sie wusste, dass sie gut kämpfen konnte, zauderte aber dennoch. Sie kannte bisher nur den Übungsraum, aber hier in der Natur fühlte sich alles anders an, war es dunkel und die Geräusche unbekannt. Sie riss sich zusammen und wurde eins mit dem Untergrund, mit den Steinen und den Bäumen. Wie eine Schlange wand sie sich vorwärts. Sie zog langsam und vorsichtig ihren Dolch Kantschaa aus der Scheide. Ihre Hände zitterten leicht. Ihr Herz pochte laut bis in ihre Schläfen und der Atem ging schwer. »Sei jetzt furchtlos, bändige deinen Atem, sonst wirst du dich noch verraten.« Ihr Mut begann zu sinken. »Ich kann das nicht«, sie zweifelte an ihrer Stärke, »so ein Ungetüm nur mit meinem Dolch erlegen ...? Tschalo und Kala helft mir!« Sie fühlte, wie ihr der Gedanke an Tschalokala die Kraft wieder zurückgab. »Wart's ab, Planta. Du wirst mich nicht bezwingen können.« Langsam schlich sie der Katze entgegen. Sie holte aus und … Estszira hielt ruckartig inne. Vor sich sah sie einen Felsbrocken, umschlungen von abgestorbenen Wurzeln. Nirgendwo war eine Plantakatze zu sehen. Sie rappelte sich wieder auf und wäre mit dem nächsten Schritt fast in eine riesige schlammige Pfütze getreten.

»Pah, stinkt die widerlich und faulig«, ging es Estszira durch den Kopf, aber auch der süße Blütenduft der Schirabüsche drang in ihre Nase. Sie kannte ihn, in ihrem Innenhof stand so eine Pflanze. Der Duft bedeutete ihr, vorsichtig zu sein. »Was ist das?«, sie blieb wie angewurzelt stehen. In der Pfütze sah sie einen Schatten, der sie mit glühenden Augen anstarrte. »Da bist du ja, meine Plantakatze. Hast dir Zeit gelassen.« Blitzschnell drehte Estszira sich herum. Das Adrenalin schoss durch ihre Adern. Nichts, nur Finsternis. Sie strich sich über's Haar, hielt inne, kniete sich an den Rand der Pfütze nieder und schaute misstrauisch auf das Abbild dort drinnen, das sich weder bewegte noch Geräusche von sich gab. Mit heftigem Herzklopfen fuhr Estszira wieder hoch und schaute wild um sich: Ist es nur ein Trugbild? In dem Moment, wo sie das dachte, war das Bild in der Pfütze verschwunden, als ob es nie da gewesen wäre. »Erzählten nicht die Akkato-Legenden, dass Plantakatzen magische Kräfte besäßen? Waren das vielleicht nicht nur Legenden? Stimmte es wirklich, dass nur Akkatos diese abwehren konnten?« Estszira setzte sich vor einem Baum, bändigte ihren Herzschlag und brachte ihren Atem unter Kontrolle. Plötzlich zuckte sie zusammen und starrte in große fluoreszierende, grüne Augen, die sie mordlüstern und gierig musterten. Lautlos sprang ein dunkler Schatten auf sie zu. Estszira rollte sich instinktiv zur Seite und die Katze verfehlte sie. Schnell stand sie wieder fest auf ihren beiden Beinen. Sie lief ein paar Schritte zum nächsten Baum, ihr Herz bubberte, ihr Atem flatterte. Woher war dieses Biest so schnell gekommen? Jetzt galt’s! Die Katze näherte sich, fast auf dem Bauch kriechend. Ihre Bewegungen waren geschmeidig und gefährlich. Dann baute sie sich in voller Größe vor Estszira auf. Die großen elastischen Stacheln, die ihren Kopf wie eine Mähne umgaben und die kleineren auf ihren Rücken waren aufgerichtet, ihr Schwanz peitschte den Boden, sie fauchte hörbar und zeigte ihre riesigen Reißzähne. Speichelfäden troffen aus ihrem Maul und die Augen fixierten sie starr und gierig.

            Estszira ließ sich nicht mehr einschüchtern, lachte frech, sich dabei selbst anspornend, und rief schrill: »Mir machst du keine Angst mehr, auch wenn du die größte Plantakatze des Waldes wärest. Komm nur, komm nur …!«, dabei spielte sie mit ihrem Dolch, zerschnitt mit dessen Klinge die Luft und tänzelte vor der Nase der Plantakatze hin und her. »Willst du meinen Dolch Kantschaa in deinen Rippen spüren? Was zögerst du? Bis wohl doch bloß eine fette, feige Katze, die nur aus dem Hinterhalt angreifen kann? Komm, komm …! Na, was ist? Bist du nicht hungrig?«

            Die Katze duckte sich und spannte ihre Muskeln. Das Fauchen ging in ein tiefes Grollen über.

»Ich lach mit tot, Plantamieze. So ein großes Tier und so ein Waschlappen. Ich werde gehen und jeden sagen, dass du …«

            Sie sprang, die Katze, ganz plötzlich und laut kreischend. Wie ein Pfeil aus dem Bogen, schnellte sie nach vorn, streckte ihre Tatzen mit den weit ausgefahrenen Krallen nach Estszira aus. Die duckte sich ganz schnell, rollte sich auf die rechte Seite, stieß zu und verfehlte sie ganz knapp. Die Katze drückte sich im Sprung mit den Pfoten am Baum ab und federte ebenfalls nach rechts. Nur eine Handspanne breit neben Estszira kam sie auf ihren Pfoten zum Stehen. Beide konzentrierten und belauerten sich. Beide suchten den Moment, wo der andere aus Unachtsamkeit einen Fehler beging.

            »Miez, Miez, Miez …«, höhnte Estszira und beschrieb einen Bogen um die Plantakatze. Die verfolgte jeden ihrer Schritte mit ihren grünen gefräßig-leuchtenden Augen. »Miez, Miez, Miez …«, gellte der hämische Ruf in der Finsternis. Die Plantakatze lauerte, suchte ihre Chance ... Estszira griff aus dem Nichts an. Im Bruchteil einer Sekunde flog sie nach vorn und stach zu. Sie erwischte die Flanke des Tieres. Die Katze fauchte und schrie böse auf. Ihr Fell war von einer tiefen Wunde gezeichnet. Das Blut tropfte langsam hervor und färbte die Flanken und den Bauch der Planta rot. Wütend schlug sie mit ihren Pranken nach Estszira, die nicht schnell genug zur Seite springen konnte, und verletzte sie an der Schulter. Den aggressiven Krallen hatte ihr Kampfanzug nichts entgegenzusetzen. Das zerfetzte Schulterstück färbte sich rot und in der Schulter steckte außerdem ein großer Stachel aus der Halskrause der Katze. Estszira stöhnte vor Schmerzen, zog sich den Stachel heraus, warf ihn in Richtung der Plantakatze und schrie zornig: »Du Biest. Meinst du etwa, dass du mich damit aufhalten könntest? Ich werde nicht dein Abendbrot werden.« Estszira stieß ungestüm einen markerschütternden Kampfschrei aus, die Plantakatze öffnete brüllend ihr Maul. Beide sprangen aufeinander los. Die Plantakatze biss in ihr Bein und sie schlug den Dolch tief in den Hals des Tieres. Die Katze winselte, schlug tobend um sich. Estszira rollte sich schnell weg, konnte den Prankenschlag aber nicht mehr ausweichen. Sie wurde gegen einen großen Felsbrocken geschleudert. Es krachte in ihrem Körper und sie hatte Mühe, Luft zu holen. Die Plantakatze schleppte sich fauchend und mit geöffnetem Rachen auf sie zu. Estszira kam kaum zur Besinnung, sie schrie ihre Qualen laut heraus. Ein kurzer Sprung und das Tier begrub sie unter sich. Ein spitzer Aufschrei und dröhnendes Gebrüll folgten und gingen in Gewinsel und Gestöhn über.

Dann war es still. Weder Estszira noch die Plantakatze rührten sich. Sie lagen beide in einer Blutlache, die sich stetig vergrößerte. Der Kampf war beendet. Tiefe Stille breitete sich im Wald aus. Der Mond bedeckte sein Antlitz mit einem schwarz-silbrigen Schleier, kein Vogel schrie, die Blätter raschelten nicht mehr. Schweigen nichts als Schweigen. Es war, als ob der Wald seinen Atem angehalten hätte. Am Himmel zogen lautlos zwei Nachtgeier ihre Kreise. Sie hatten die beiden Körper erspäht, stürzten sich hinab, prallten erschrocken zurück und schwangen sich wieder in den Himmel.

            Langsam, ganz langsam, bewegte sich etwas in der Blutlache. Estszira erwachte aus der Ohnmacht. »Verdammtes Mistvieh, rücke endlich von meinem Körper. Wie kann eine lumpige Katze so schwer sein. Du raubst mir die Luft. Konntest du nicht neben mir dein Leben aushauchen?«, brabbelte sie leise wütend vor sich hin. Dann befreite sie sich mühsam von dem Tier, versuchte tief durchzuatmen und wollte sich erheben. Erschöpft sank sie gleich wieder zu Boden. Der Biss im linken Oberschenkel schmerzte stark und ihre Schulter konnte sie kaum bewegen. Weitere Stacheln waren in die Wunden eingedrungen und schmerzten höllisch. Das Atmen fiel ihr schwer, einige Rippen mussten gebrochen sein. Auch ihre Augenbraue war aufgeplatzt und Blut rann über ihr eines Augen und die Wange. Überall war Blut, auf ihrem Kampfanzug, in ihren Haaren. Fliegen, die das Blut gerochen hatten, schwirrten um sie herum. Langsam kehrte das Leben in ihren Körper zurück. Gleichzeitig mit dem Erwachen des Lebensfunkens bereitete sich Stolz in ihr aus. Schmerzen? Achwas! Sie hatte das Tier getötet. Sie war jetzt eine Kriegerin.

            »Noch nicht«, korrigierte sie sich leise. »Ich muss das Tier in mein Shuttle tragen, damit ich es zu Füßen meines Vaters legen kann. Nur er kann bestimmen, ob ich eine Kriegerin geworden bin.«

            Sie entfernte die peinigenden Stacheln aus ihrem Fleisch, jagte die lästigen Fliegen davon. Dann hievte sie sich die Plantakatze auf die Schulter und schrie wiederum vor Schmerzen laut auf. Die Wunde an ihrer Schulter begann bohrend zu pochen und sie konnte sich kaum auf den Beinen halten. Das verletzte Bein musste sie entlasten, richtig auftreten konnte sie damit nicht. Suggestiv hämmerte sie in ihren Schädel die Worte: »Ich bin eine Kriegerin, ich bin eine Kriegerin …«, sie murmelte das immer wieder vor sich hin, »Kriegerinnen fühlen keinen Schmerz …« Humpelnd machte sie sich auf den Rückweg. Jeder Atemzug war eine Qual: »Einatmen, ausatmen, einatmen, ausatmen … Ich muss es schaffen … ich bin eine Kriegerin … Kriegerinnen fühlen keinen Schmerz … einatmen, ausatmen … ich darf nicht stehen bleiben … ich darf mich nicht setzen … einatmen, ausatmen … nicht an die Schmerzen denken … nicht daran denken, dass das Vieh auf meinen Schultern schwerer und schwerer wird … es ist leicht … es ist leicht … ich merke sein Gewicht nicht mehr … ich merke sein Gewicht nicht mehr …« Estszira schleppte sich mühevoll in Richtung ihres Shuttles. Sie hatte nur noch die wenigen Gedanken in ihrem Hirn: »Einatmen, ausatmen … ich bin eine Kriegerin und Kriegerinnen fühlen keinen Schmerz … einatmen, ausatmen …«, mehr ließ sie nicht zu. Ihr Körper bewegte sich wie eine Maschine. Sie hämmerte sich immer wieder ein: »Einatmen, ausatmen …« Je weiter sie lief, um so mehr wankte sie unter dem Gewicht der toten Plantakatze. Ihre Willenskraft verdrängte das Gewicht, verdrängte den Schmerz und ließ sie automatisch ein Bein vor das andere setzen. Als sie endlich am Shuttle angekommen war, stürzte sie zu Boden und keuchte schwer. »Nur ein bisschen Ruhe. Leg dich kurz hin, du bist müde, deine Wunden schmerzen …«, sprach sie zu sich selbst. Die fetten blau schillernden Fliegen bildeten eine schwirrende Krone um ihren Kopf. »Meister Da-o«, die Worte kamen nur noch röchelnd aus ihrem Mund, »ich kann nicht mehr, mein Bein, meine Schulter, meine gebrochenen Rippen. Ich muss die Plantakatze in mein Shuttle schleppen. Ich schaffe das nicht. Was soll ich machen?« Estszira schien es, als ob eine Stimme in ihrem Inneren ihr ganz leise Mut zusprach: »Estszira meditiere!« Sie schlug sich mit der flachen Hand auf die Stirn: »Warum ist mir das nicht schon eher eingefallen? Meditieren, das würde mir Meister Da-o raten.« Estszira setzte sich neben den toten Katzenkörper und versenkte sich in die Meditation und erstarrte. Ihr Körper entspannte sich und sammelte Kraft für den letzten Weg, den sie gehen musste.

Die Nacht verging, der neue Tag brach an. Die Sonne kitzelte Estszira in der Nase. Sie musste laut niesen, schrie wegen der Schmerzen erneut auf und öffnete die Augen. Und wirklich, die tote Plantakatze lag immer noch vor ihren Füßen. Es war kein Traum. Auch ihr Körper erinnerte sie peinigend daran, dass sie mit diesem Tier gekämpft hatte. Mühsam erhob sich Estszira und hievte mit letzter Kraft das tote Tier in ihr Shuttle und schlug ein letztes Mal auf die Fliegen ein, damit sie das Weite suchten. Ihre Wunden hatten aufgehört zu bluten und bildeten einen dicken Schorf. Das Atmen fiel ihr schwer. Die gebrochenen Rippen stachen höllisch in ihrem Brustkorb. Sie setzte sich auf ihren Pilotensitz, startete und stellte den Autopiloten auf die Koordinaten des Landesplatzes der Halle zu Tsorondor ein.

Estszira entstieg ihrem Shuttle und schulterte wieder unter großen Anstrengungen die Plantakatze. Ihre Beine schienen unter der Last einzubrechen, aber sie trug das Tier und schleppte sich mit ihren verbliebenen Kräften in den Innenhof der Halle zu Tsorondor. Ihr Vater erwartete sie schon. Estszira ging zu ihm und warf die Plantakatze vor seine Füße. Sie kniete nieder, streckte ihre Arme aus:

            »Herr von Tsorondor, hier nimm die Plantakatze an. Sie sei dieser Halle und unseren Stamm der Unbesiegbaren gewidmet. Wir haben gekämpft, die Plantakatze und ich. Sie wollte mir ihren Willen aufzwingen. Sie schaffte es nicht. Mit einem Stoß meines Dolches Kantschaa tötete ich sie, als sie über mir lag und meinen Kopf in ihrem Maul zerquetschen wollte. Diese Anmaßung bezahlte sie mit ihrem Leben.«        

            Tsarandul, der Herrscher der Halle trat auf Estszira zur, half ihr aufzustehen und verkündete: »Tochter der Halle von Tsorondor. Du bist in den Kampf gezogen, du hast die Plantakatze getötet, du hast bei diesem Kampf deinen Blutzoll geleistet.« Er hob seine Arme empor: »Tochter der Halle von Tsorondor, ich nehme dich feierlich in unseren Bund der Krieger auf, in den Stamm der Unbesiegbaren. Du seiest nun in unseren Reihen willkommen. Deine Taten sollen in das Buch unseres Stammes und unseres Hauses eingetragen werden. Dein Kampfname lautet ab heute 'Tschira'. So sei es, auf immer und ewig, solange es die Halle zu Tsorondor geben wird.« Er legte ihr einen dunkelgrünen Umhang mit silbernen Mäandern um.

            Estszira verbeugte sich stolz vor ihren Vater. Der nahm sie in seine Arme: »Meine Liebe, Du bist eine wahrhafte Tochter unserer Halle. Du bist hart, wie der Stamm unseres Tschalokalabaumes und stehst fest wie seine Wurzeln in unseren Traditionen. Ich freue mich für dich. Mein Herz ist bei dir. Aber nun geh und lass dir deine Wunden behandeln.« Fürsorglich rief Tsarandul nach dem Medikus.

            Estszira lag auf ihrem Bett. Der Medikus hatte ihre Wunden versorgt und verbunden. Er hatte ihr einen Trank gebraut, der sie in einen friedlichen Schlaf gleiten lassen sollte. Stolz hob und senkte sich Estsziras Brust. Sie war Kriegerin. Sie hatte es geschafft. Sie war in den erlauchten Kreis ihrer Vorfahren getreten. Estszira wurde müder und müder, die Augen fielen langsam zu. Der Schmerz verlor sich in der Dunkelheit. Der Schlaf hatte sie in seine Arme genommen. An seinem Herzen konnte sie endlich entspannen.