Liebe
Liebe, sagte sie,
ist etwas,
was man nicht
beschreiben kann,
man kann es leben,
man kann es fühlen.
Liebe, sagte er,
ist etwas,
was sich verändert,
heute noch frisch,
wie blühende Zweige,
morgen schon alt,
wie verschlungene
Märchenweisen.
Aber immer schön,
sagten sie.
Ein Mäusebussard
flog auf,
die Maus im Schnabel
für seine Brut,
im Nest die hungrigen
Mäuler wartend.
Seine Schwingen
trugen ihn
durch den Wald,
eilten mit dem Wind.
Liebe,sagte sie,
ist immer da zu sein.
Liebe,sagte er,
ist immer wiederzukommen.
Und er nahm sie in die Arme
und sie küsste ihn.
