Mit Vater flog ich am liebsten
Meine kleinen Hände
bauten Nester in Großmutters Feenhaar,
während sie ein polnisches
Traumzauberschlaflied sang.
Am Rand meiner Nacht
schlich Vater ins Zimmer,
Tränen seiner Ahnen
und Gebete in den Augen.
Seine stahlgraue Hand
berührte libellenweich mein Gesicht,
gemeinsam flogen wir
zu den olivgrünen Hainen
seiner unvergessenen Heimat.
