In deinem Haus
bäuchlings
liegen deine Gebete
auf gebrochenem Asphalt -
die es brachen
fragen entrüstet nach dir -
noch blühn die Gärten für uns
die nicht ahnen was uns noch blüht -
flügelschlagende Libellen
weichen Pestiziden aus
nur ein Käuzchen
singt vom unzeitigen Ende -
die das Ende auf wehrlose
Mutterhaut schreiben fragen entsetzt:
warum tust du uns das an?
auf deinem Glauben baut man kein Haus
sagen viele
wenige wissen:
du bist das Haus
in dem wir wohnen
und reichen sich
in leidenschaftlicher Hoffnung
zum Abendgebet die Hand.
