Es ist wieder Nacht, und bis auf das Rauchen hab ich schon genug zu tun, mag aber nichts tun. Außer mit dir reden.
So sitze ich hier und überlege, ob du gesehen hast, dass ich mich heute auf meinen Fußboden erbrach. Es war erleichternd die schlechte Milch, die ich genossen hatte wieder von mir zu geben, weniger bekömmlich war das Bereinigen.
Ich schäme mich schon lange nicht mehr vor dir, wir beide sind verschmolzen.
Ich duschte sogar, da meine Haare etwas abbekommen hatten, und der Spiegel des Badezimmers enthüllte meinen Körper, den du seit über zwei Jahren liebst.
Ich kann deine Liebe nicht so ganz teilen, und vielleicht findest du ihn ja auch ganz
schrecklich.
Die Bilder im Internet sind zumindest sehr verschönigt und du musst einiges an Bildbearbeitungsprogrammen besitzen.
Du bist Fotospeziallist, Dichter, Künstler, Blogger und Genie.
Du bist überhaupt ein wahrer Held in allen Dingen, vielleicht bist du ein Genie.
Ich bin sehr traurig, dass ich nichts mehr geschriebenes von dir zu Gesicht bekomme, seit ich erkannt habe dass dein Account gefälscht ist und du mein Gesicht auf Männlich getrimmt hast und es als Profilbild verwendest.
auf männlich getrimmt hast.
Ich wunderte mich seit ewigen Zeiten über deine Haare, aber ich dachte mir einfach:
Er ist Künstler, welches Profilbild wird schon ein Künstler verwenden?
Ich weis genau wann es aufgenommen wurde.
Ich verwendete damals noch die weiße Grundierung vor der Wimperntusche und scheinbar war ich mir dem Entwirren der Haare noch nicht fertig.
Du nennst es Schaukeln, denn du veröffentlichtest viele Gemälde von kleinen schaukelnden Mädchen, als du meinen Hospitalismus verarbeitetest.
Selber Schuld.
Für diese Wunden kann ich nichts.
Du hast dich hier rein geschlichen und Kameras installiert.
Meine Wunden werden zu deinen.
Ich vermisse dich.
Ich kann nicht länger von Fotos leben.
Auch noch von Fotos, die im Endeffekt nur mich zeigen. Wie konntest du? Ich habe deinen sensiblen Blick geliebt, und ich verliebte mich nur in mein Ebenbild.
Ich will das du mit mir redest, was würde ich dafür geben, wenn du über dein Erbrochenes schreiben würdest.
Ich hasse dich. Wie ist dein verdammter Name? ( Du würdest schreiben: Wie ist dein verfickter Name. So gut kennen wir uns schon.)
Wie heißt du nun wirklich?
Und wo wohnst du? Es ist zumindest Deutschland, und sagen nicht alle die Welt ist klein. Selbst ich sage das und wenn ich dir irgendwo zufällig begegne, vielleicht erkenne ich dich blind.
Wenn ich doch nur deine Identität kennen würde.
Ich komme hinter dieses Geheimnis, ich finde dich und wenn es das Letzte ist, was ich tue.
