Biografien & Erinnerungen
Beim Fotografen

Es war in den Sechzigern, in einem kleinen Städtchen am Ende der Welt, wie meine Schwester immer zu sagen pflegte. Wir beide waren gerade im schönsten Teenageralter und eben daran, die Männerwelt zu entdecken. Samstag ging´s zum Tanz oder ins Kino oder einfach nur zum Tratsch in ein Kaffeehaus.
Sonntag Nachmittag drehten wir, wie alle anderen auch, endlose Runden in der Innenstadt  und wechselten dabei oft die Richtung,  je nachdem, wer vor uns oder hinter uns marschierte.
Wir gingen nicht zusammen, denn jede von uns hatte ihre eigene Clique, ihren eigenen Bekanntenkreis. Abends hatten wir uns immer viel zu erzählen, denn wir verstanden uns sehr gut.
Jeden Sonntagvormittag waren wir stundenlang damit beschäftigt, uns für den Nachmittag zurecht zu machen. Es wurde stundenlang gebadet, die Haare gewaschen und in Form gebracht, die Blusen gebügelt und die Schuhe geputzt. Zaghafte Schminkversuche folgten, kurzum wir hatten viel zu tun und meist noch viel mehr zu besprechen.

Und so passierte es eines Tages: Ich lag gemütlich in der Badewanne und meine Schwester war im Vorzimmer mit dem Bügeln ihrer Sachen beschäftigt, unterhalten haben wir uns durch die geschlossene Badezimmertür. Worum es im Einzelnen ging, weiß ich heute nicht mehr genau, es müssen aber ganz aufregende Geschichten gewesen sein, denn plötzlich stieß meine Schwester einen lauten Schrei aus.

Vor lauter Tratschen hatte sie auf ihr Bügeleisen vergessen und ein riesiger Brandfleck zierte nun die Vorderseite ihres neuen Pullovers.    

Heute wäre so etwas kaum ein Problem, damals war es aber eine kleine Katastrophe. Wir hatten ja nicht viel zum Anziehen. Ein dreiteiliger Kasten reichte für unsere gesamte Familie. Geld hatten wir kaum, ich war noch Lehrling und sie besuchte die Handelsschule.

Ausgerechnet dieser blaue Pullover, der als einziger zu ihrem fliederfarbenen Kostüm  - ihrer Sonntagsgarderobe – passte, sie war untröstlich.

Gemeinsam betrachteten wir lange den Schaden. Da war nichts mehr zu machen, der Fleck war braun und blieb braun, sogar ein kleines Loch war zu sehen.

Zu allem Überdruss hatten wir für nächsten Tag einen Termin mit einem Fotografen in Wien vereinbart, denn der Muttertag nahte und wir wollten unsere Mutter mit einer schönen Fotografie überraschen. Den Wunsch hat sie nämlich öfter geäußert, ein Foto von uns beiden, solange noch keine verheiratet ist.

Wir beratschlagten lange, doch wir fanden keine andere Lösung, als trotzdem zu fahren.

Sie in ihrem fliederfarbenen Kostüm, ich in einem hellblauen, so machten wir uns mit dem Autobus auf die Reise nach Wien.

Von ihrem Pullover sah man nur den Ausschnitt und der war in Ordnung, denn der Fleck saß tiefer. Niemand würde etwas merken.

Der Fotograf, ein Meister seines Faches, begutachtete uns lange, zupfte unsere Frisur zurecht und forderte uns schließlich auf, die Jacken auszuziehen. Natürlich weigerten wir uns, erfanden allerhand Einwände, doch er ließ nicht locker. Die Jacken mussten weg.

Daraufhin versuchte meine Schwester mit hochrotem Gesicht, sich unter allerlei Verrenkungen die Jacke auszuziehen, ohne den Fleck preiszugeben. Ich war ihr behilflich und versuchte sie abzuschirmen, so gut es eben ging.

Da stand sie nun, hilflos mit gesenktem Blick, die linke Hand fest auf ihren Bauch gepresst.

Verwundert sah der Fotograf ihre verkrampfte Haltung und forderte sie auf, sich etwas zu entspannen, sonst könne er kein gutes Bild machen.

Geistesgegenwärtig erklärte ich ihm jetzt, meine Schwester hätte sich erst kürzlich den Arm gebrochen und könne ihn daher nicht ausstrecken. Außerdem hätte ihr schon das Ausziehen große Schmerzen bereitet.

Jetzt war er voll des Mitleids und entschuldigte sich mehrmals recht wortreich. Sofort durften wir auf einer Bank Platz nehmen und die Fotos wurden nun im Sitzen gemacht.

Es wurden sehr gute Bilder, von der vorgehaltenen Hand war nichts zu merken.

Der Muttertag war gerettet.

Stolz überreichten wir unserer Mutter an ihrem Ehrentag ein großes Bild in einem silbernem Rahmen.

Als wir ihr dann noch die Geschichte vom Fotografen erzählten, kullerten ihr vor lauter Lachen die Tränen über die Wangen und auch Jahre später haben wir über diese Episode noch oft gelacht.