Kurzgeschichte
Sotschi - meine Liebe

Sotschi meine Liebe

„Da strastwujet cholodnaja woina!“ „Es lebe der kalte Krieg!“

Na bitte, klappt doch noch nach so vielen Jahren.

Oder sollte ich besser statt „kalt“ „simnjaja“ schreiben, wie es uns jetzt in kyrillischen Buchstaben als Bandenwerbung bei jeder Wintersportveranstaltung entgegengrinst?  „Winterkrieg“ klingt auch nicht schlecht.

Viele Journalisten und Kommentatoren, unzählige Politiker wissen täglich aufs

Neue, wie Sotschi ist oder sein muss, sein müsste, wie die Russen sind im allgemeinen und wo der „Feind“ steht.

Und sie werden nicht zu den Olympischen Spielen reisen, natürlich nicht.

So wie der einstige Jugendpfarrer aus Rostock, der heute das höchste Amt im Staate begleitet.

Muss er ja auch nicht, es hat ihn schließlich niemand eingeladen.

Sicher wäre er auch damals, Mitte der 70er Jahre, nicht mit uns Rostocker Studenten mitgefahren, aber wir hätten ihn auch nicht mitgenommen. In der Beliebtheitsskala stand er nicht gerade an

vorderster Stelle.

So landeten wir eben mit einem unserer Professoren in Krasnodar und fuhren von dort aus weiter nach Sotschi.

Sascha, der eigentlich Aleksander hieß, fungierte als Dolmetscher, allerdings meist für den Prof, wir brauchten nach kurzer Eingewöhnung keinen Dolmetscher mehr.

Sascha war ein echter Russe, Deutschlehrer am Landwirtschaftlichen Institut, und charmemäßig unübertroffen. Er war es, der uns Sotschi, die Schöne am Schwarzen Meer, zeigte.

Architektonisch wunderbare weiße

Häuser, das Meer azurblau (woher rührt nur der Name „Schwarzes Meer“?), in der Ferne die gewaltigen Gipfel des Kaukasus, in der Stadt Palmen.

Ein cirka 5 Meter hohes Exemplar trug am oberen Ende weiße Glöckchenblüten. Nie zuvor hatten wir eine solche Pflanze gesehen, einfach beeindruckend. „Das ist eine Yucca“, klärte uns Sascha auf.

Der Bus ins Stadtzentrum konnte die Vielzahl der Passagiere kaum fassen, wir stapelten uns nahezu schichtweise ein, irgendwie klappte es.

In diesem Gedränge blickte mich plötzlich ein Mädchen an, sie schaute genauso ungläubig wie ich, sah ich doch

mein eigenes Spiegelbild vor mir. Warum habe ich sie nicht angesprochen? Ich war wohl zu schüchtern. Seiner Doppelgängerin begegnet man sicher nur einmal im Leben. Minutenlang musterten wir uns, dann rief Sascha zum Ausstieg. Das Mädchen schaute mir hinterher, meine beste Freundin blickte ebenfalls verdutzt auf mein zweites „ich“.

In Krasnodar und Sotschi lernte ich „meine“ Russen richtig kennen

Nein, ohne jemanden zu nahe treten zu wollen, jene Neureichen, die sich inzwischen den Urlaub in Griechenland oder Ägypten leisten und dort wie Heuschreckenschwärme über das Bufet

herfallen und am Pool herumgrölen, das sind nicht „meine“ Russen.

„Meine“ Russen rutschen im Zug ganz eng zusammen, damit alle sitzen können. Sie holen Unmengen an Gebackenem und Gebratenem aus Taschen und Koffern, kippen in ein Gurkenfass, in dessen trüber blassrosa Brühe 10 Beeren schwimmen (Kompott genannt) eine Flasche Wodka, da das Gebräu bereits zu gären anfängt. So, jetzt ist es wieder genießbar, nun wird spontan ein Fest gefeiert. Sie singen mit sonorer Stimme melancholische Lieder.

4 Stunden Zugfahrt, nicht eine Minute Langeweile.

Sie stellen sich schon mal auf die Straße und halten den nächsten Bus an, wenn man die richtige Haltestelle nicht kennt. Oder drücken dir das köstliche Sahneeis in die Hand, wenn du gerade keine Kopeke greifbar hast. Als Gast bist du immer und überall eingeladen und willkommen.

Die anderen gibt es hier wie in jedem Land, aber 143 Millionen sind schwer auf ein paar Scheihälse zu reduzieren.

Ich habe dieses Land lieben gelernt mit all seiner Schönheit und seinen warmherzigen Menschen.

Ich hoffe sehr, dass die jungen Sportler aus 80 Ländern wunderschöne

Wettkämpfe an diesem einzigartigen Fleckchen Erde erleben und dass sie vielleicht auch „meine“ Russen kennen lernen. Ich wünsche mir so sehr, dass die Sportler dem „Winterkrieg“ ein Ende bereiten.